esquissos

O ciclo do ciclo do ciclo

2010-08-27T20:00:00.001+01:00

No fecho dos ciclos, há o ciclo de acabar, para este ciclo de terminação, às voltas, rodopiar sobre nós, enquanto nós, às voltas, comemoramos o ciclo da iniciação. Enquanto houver novas expedições.

fvs

Texto indefinido #9

2010-08-20T15:15:00.000+01:00

(explicação frágil de um último devaneio)

Às vezes penso por que nunca me deixo cair. Da altura deste muro, a transbordar do verde musgo de perfume heterogéneo, estaco e reflicto. Caio, muitas vezes, sem me deixar cair. Olho o empedrado irregular por baixo dos meus pés e, palavra de honra, que não sei por que não me deixo cair. Naquele horizonte longínquo a pingar do céu, uma cascata ténue de luz a abraçar-me, e, num aconchego trepidante, prendem-se-me as órbitas pasmadas naquele fundo eloquente. Coloco todas as esperanças, mesmo as mais apáticas, numa fusão de mãos secas pelo Inverno, em dedos tortos, em estalidos de ossos deslocados, em segredos depositados nas rajadas de vento, num acordar de vozes
- Deixo-me cair?
Vozes essas que se entranham, semelhantes a nódoas persistentes nos ouvidos. E julgo-me louco, ignoro que me desmembro em migalhas de um bolo maior
- Por mim, sim.
E logo na fronteira da pele sinto uma casa com vários alicerces, uma melodia de vários tons, uma cara com várias faces, inúmeras religiões para o mesmo fim, todos os saberes coabitando
(a verdade é que às vezes escrevo e nem me apercebo porquê)
E continuo a persistir na realização como meio de não-realização, talvez como morrer antes de cortar a meta, uma infeliz apneia a sorrir para a morte. Debitar palavras – no fundo, nasci para qualquer coisa próxima do acto de escrever, juntar palavras, deixar pistas para que outros me venham coser, um pleno abandono das peças de um quadro que tão cedo não se completará, certamente assinado, mas sem a harmonia humana: um traço mal calculado, uma cor por utilizar. E tudo isto repito, repito, repito; somente a exaustão de um tema me permite roçar no patamar de uma perfeição débil
- Por mim, não.
Quem sabe se a solução não passa por me atirar ao empedrado, embater com o peso da consciência na rocha dura, o frio do chão no calor da minha pele, deixando-me fluir como que por osmose para a base da terra. Amedronto-me, contudo, nestas alturas em que a coragem me deveria assolar pois a minha queda seria a desgraça de todos os meus fragmentos, das minhas várias faces, dos vários alicerces da casa, dos pequenos fios que me unem os membros. Na falta de melhor e astuta resposta repito-me e, ao fazê-lo, aperfeiçoo-me. Por isso me repito, por isso me repito, por isso me repito, por isso. E, afinal, deixo-me cair.

E morro, como tantos, quase perfeito.

O Senhor Indefinido

Uma infância vista de cima (20 de 20)

2010-08-14T20:00:00.001+01:00

{a partir de agora o mundo
talvez não seja mais das crianças}

o adulto
é a criança vestida
de capa negra.

a criança
é o adulto despido
só com a pele
de tons garridos.

a criança não o sabe
não lhe dêem a capa negra.

Uma infância vista de cima (19 de 20)

2010-08-07T20:00:00.002+01:00

{é a melodia da criança infinita}

luz de luz
ao longe ao longe
para onde vamos?
quero saber hoje.

ficar ficar
partir partir
no raiar do dia
como decidir?

para onde vamos?
- algures num lugar que será amanhã.
sabes apontá-lo no mapa?
- é na fronteira do lugar que tem sido ontem.

{saltei do sino da capela para cair no meio da procissão}

Uma infância vista de cima (18 de 20)

2010-07-30T20:00:00.001+01:00

{em criaturas de palmo e meio de vida
é difícil esquecer a textura das mãos enrugadas}

estava um jarro de flores fúnebres
por cima do napperon da mesa da sala
uma criança não pedia explicações para a morte
nem para o conteúdo triste dos funerais
e nesse dia só me lembro de não ouvir o avô.

reunida em volta da sala,
estava a família em santo sepulcro,
entre alguns suspiros e comoção
eu permanecia rastilho apagado,
apático aos olhares consternados,
só não aparecia a figura do avô.

até que ao fim da tarde
explodi em choradeira.
é que era a habitual hora
de passear pela aldeia
de mão dada com o avô.

Uma infância vista de cima (17 de 20)

2010-07-24T20:00:00.002+01:00

{é a história do meio caminho para o Nautilus
nas cinco mil léguas imaginativas}

enquanto escorregava pela superfície do mercado
não tencionava encontrar-me com a dúvida
de zarpar para a noite ao meio-dia
e obrigado a organizar-me em tripulação
não mentirei mais do que já fui
talvez porque elas,
as cores,
vêm de rajada tirar-nos o tapete dos pés
sondar-nos o limite exterior da pele
e quem sabe enriquecer-nos de membros
a meio passo da exploração
sabendo que elas,
as cores,
espreitam-nos mais do que nós as vemos
pelas frinchas das arcadas
e das ogivas plantadas debaixo dos rodapés
e por isso existe a felicidade restrita
porque elas,
as cores,
seleccionam escotilhas
e cometem insensatos sorteios
parecidos com experiências esdrúxulas
quanto muito para nos avivar o espírito
de que dentro delas,
as cores,
existem mais,
- há quem jure -
cores e cores e cores.

Uma infância vista de cima (16 de 20)

2010-07-18T20:00:00.000+01:00

do natural tornei-me cosmético
incubadoras & maçaricos
arrependi-me, voltei ao fundamental
e ainda procuro o cais e a ligação.

tão pouco vamos dando de nós
àqueles que sempre nos irrigaram:
estranhos, uma espécie de avós
que em novos bipedismos voaram.

se todo o mundo fosse premissa
lodo, triunfo, exortação
se em nós coubesse o manual da missa
ou não houvesse lugar para conclusão

{não quero da vida qualquer silogismo
mas até a tensão da fisga se bifurca}

Uma infância vista de cima (15 de 20)

2010-07-12T20:00:00.001+01:00

uma maçã na tua boca eu fui trincar,
chamei-te mãe chamaste-me doce,
do teu colo equacionei o mar,
nem que um mísero esboço fosse.

nos dias antes de Édipo
demos ao deserto uma nova coloração,
de rubro o pintámos em traços frénicos
roubámos também às andorinhas a estação.

como os líquenes na pedra húmida
crescemos os dois entre as lascas,
clamei logo por vinculação desmedida
a fim de hipotecarmos, eu bem sei,
a história das nossas fichas

{mãe, o mundo precisa do meu assobio para existir}

Uma infância vista de cima (14 de 20)

2010-07-06T20:00:00.001+01:00

que olhar é o meu que só quer o teu?

ao todo vi as pontes do regresso
onde ficámos presos num limbo,
lembro-me dos lancis nas estradas,
nos carros em vaivém pelas estepes,
o bosque onde nos perdemos
- lembras-te dos horizontes esfumados? -
roubei-te a pele
levaste-me os olhos
- passei a ver melhor-
acendi uma vela pela tua rebeldia
para corremos agora em direcções opostas.

temos um fio que serviu de telefone,
cartas que escrevemos em frente aos espelhos.
fiz de ti selo e destinatário
nos dedos pintámos palavras repetidas.

quisemos da vida tanta poesia,
andamos sôfregos às voltas na prosa,
a nossa rua não mais se repetiu.

que olhar é o meu,
o olhar,
que só quer o teu?

{se usar as mãos como binóculos
tenho a certeza que te vejo o coração}

Uma infância vista de cima (13 de 20)

2010-06-30T21:00:00.001+01:00

{o meu pai é o zé-ninguém
a minha mãe é a penumbra
o povo é assim
sempre gostou de nevoeiro}

ninguém sabe o que me fez
tirar do corpo todos os âmagos
entregá-los sem nenhum jeito
sem saber se era a minha vez.

o país, tal como a aldeia,
é uma longa espera.

ninguém sabe o que me fez
depositar nas concavidades das órbitas
os meus projectos excedentários
julgando conhecer todos os meandros.

o país julga-se maior que a aldeia
são ambos tão pequenos .

não sei mais do meu corpo
do que a luz na fechadura da porta
mas se há coisa boa na aldeia
é sermos no dia nómadas.

ninguém sabe o que me fez.
nem tu, irmã,
nem eu.

{não temos hora para partir
não temos hora para voltar}

Uma infância vista de cima (12 de 20)

2010-06-24T17:00:00.000+01:00

{é um dos meus breves estudos}

hesita sempre que te beijem.
o acto profundo do encontro dos lábios
envolve um fugaz alívio dos músculos,
acompanhado por curta perda de visão.
experimenta:
um lábio,
dois lábios,
encosto,
beijo,
se a vontade pedir,
um beijo,
e quem sabe, talvez mais um
beijo
e outro
beijo.

age sempre na humildade
que um beijo roubado
é altar de igreja vandalizado.

um lábio,
dois lábios,
é a altura
de experimentarmos
um,
quem sabe,
um,
um beijo.

{melhor que a primeira comunhão
são os beijos estreitos
como laços e nós
a promoverem a nossa união}

Uma infância vista de cima (11 de 20)

2010-06-18T21:00:00.001+01:00

{tenho por vezes as minhas birras,
finjo esquecer os nossos nomes}

tudo bem diria o descuidado
que em _____ não visse
o retrato do parto
que todos percorremos.

daí querer a raíz funda na terra
e educar-me à ideia de ser pai,
para escolher a mãe ditosa
ela que virá acomodar a vista
dos tempos longe de Peter Pan,
muitos mimos e aconchego de lés-a-lés.

no céu da boca deixarei o eco
e nos humores o capricho
dessa solidão povoada.

{sem um nome para gritar
posso desenhar os teus olhos?}

Uma infância vista de cima (10 de 20)

2010-06-12T17:00:00.002+01:00

desejei uma confissão
que trouxesse à manhã
uma depuração desmedida
de prédios cheios de andaimes
em que eu subisse ao mais alto
para nos teus ombros repousar.
não me avisou o tempo
das vertigens castiças que carregas,
hoje imagino-te torre de babel
e cá de baixo atiro-te um beijo
que à tua altura não chegará.

{da primeira paixoneta fica
o medo de cair
de subir lá acima
e de não nos lembrarmos
como se voa}

Uma infância vista de cima (9 de 20)

2010-06-06T21:00:00.003+01:00

o avô não sabe mas
vêm escritos nos dias que já foram
o meu nome e o seu em escarlate,
nos rosários e terços tantas contas
dos momentos que faltam pintá-lo.

à mesa faço as vezes de bobo da corte
aguardando mistérios e malabarismos,
enquanto houver velhos para apregoar
o disseminar da tradição da família
algumas vozes em fundos jazigos
não vão deixar de ladrar.

tal e qual as concertinas e bebedeiras
do bisavô de perna coxa
que não serviram para manchar
a genealogia dos pés-descalços.

por isso lhe digo, avô,
que em todos os lugares me perco
e à sua figura inevitavelmente me vergo
exumando as traquinices que outrora sepultei,
erigindo-lhe e admirando os pelourinhos,
eles hão-de percorrer os trilhos da nossa aldeia

{dizia o senhor da paróquia
que podemos esperar
dos avós os teimosos vocábulos
de nós as habituais manias}

Uma infância vista de cima (8 de 20)

2010-05-28T21:00:00.002+01:00

{da geografia das palavras
um meio para podermos estar
nas casas das árvores}

com compassos, esquadros e réguas
são supostos círculos, ângulos e dimensões,
na primária quanto muito aprendo a estimar primaveras.

recitamos poetas com colarinho,
os olhos quase fechados de fado,
a professora pede melhor entoação,
espírito, cerimónia e dedicação,
mas na brincadeira da fisga
não se treina a dicção.
e depois vêm os rios e os seus afluentes
e se aos números há tempo de chegar
não nos chegam os dedos e os cochichos,
na multiplicação vem logo a cana espreitar.

nós esticados a olhar para o mapa do Império
a ver Portugal em toda a largura do planisfério
e tão preocupados estamos
ó se estamos
com os sapos deixados a coaxar
nas duas margens do nosso rio.

Texto indefinido #8

2010-05-25T19:34:00.003+01:00

Espreitei-me mais uma vez ao espelho e voltei a ver reflectida uma multidão onde eu não me encontrava. E desta vez sorri sozinho por ver reflectidas as bifurcações de tantos trajectos na minha mente. É que até aos quinze anos vivi encantado com o espectáculo do mundo e agora vivo deslumbrado comigo.
Todas as novas maravilhas, mesmo aquelas que não passem da cepa torta, têm os meus dedos e carimbos.

O Senhor Indefinido

Uma infância vista de cima (7 de 20)

2010-05-21T17:00:00.006+01:00

{na rua onde nasci não há morte
e as pessoas vão aparecendo}

deste lado da rua
sou eu e mais uns poucos
que damos vivas à existência.
do outro lado alvitram
os castigadores da crua banalidade,
dos pudores escondidos
em castiçais de chama pendente.
e refilam
por não considerarem a existência
como o todo em si.
ao que eu me rio,
deste lado da rua,
dando vivas à existência,
dando vivas a mim.

percorro, então, os caminhos
para deixar pegadas
fósseis do meu peso na terra
que é minha
porque a sinto
no prolongamento dos dedos

contrai-se todo o espaço
à imponência de um fémur
e segue o meu corpo
que começa n' aorta
acaba onde me sonho
e grito
dando vivas à existência,
dando vivas a mim.

{o mundo é que se vai esquecendo de algumas delas}

Uma infância vista de cima (6 de 20)

2010-05-14T17:00:00.006+01:00

{gosto de o chamar princípio da incerteza / incerteza do princípio}

volta para os meus dedos,
coração de papel.

nas escadas espiraladas
vejo-te em cima do meu rosto
com aquela luz de inverno
a incidir na cara fria.

chamo-te
de voz espiralada
contra a maré vaga das negações
que não podem ser mencionadas.

na confusão
das paredes que se fecham
existem fechaduras e arreios
uma abstinência do sangue que se perdeu.

somos filhos perdidos
de um pai incógnito
e a base de toda a corda
que fingimos esticar
é o princípio da incerteza
de quem não pode enxergar.

volta para casa
se a rua não é o teu lar
que oiço e vejo mendigos
que no espírito grandioso
são melhores do que eu

Uma infância vista de cima (5 de 20)

2010-05-07T17:00:00.009+01:00

{um dia comprimi as cordas de um violino
sem lhe conseguir calar a ternura}

onde o vento sopra puro,
a música é o silêncio
de um compasso de notas lúcidas
bafejando íngremes colinas.
e nelas deitados lado a lado
a mirar o céu plácido,
somos tantos inquietos
abrindo caminho à unidade.
as estrelas sorriem à chegada do verão
e flutuam ao som dos acordes
porque a música não faria sentido
se flutuar não nos fizesse.
por isso deitados na colina,
onde o tempo nos abandona,
somos jovens eternos,
rebeldes e alheios à maturidade
de que o céu nunca cairá.
e a poesia faz-se
da observação inocente das estrelas.

ora repara na tela azul lá em cima pincelada de luz.
mas eu não sei fazer qualquer poesia.
vou subir à colina e deitar-me.

{decidi comprimir as teclas de um piano
o resultado foi o mesmo}

Uma infância vista de cima (4 de 20)

2010-04-30T17:00:00.010+01:00

{tatuei as minhas mãos nas paredes}

no segundo piso perdido numa cadeira
abri o corpo ao ar profundo.
deixei-o estar em mim num doce instante
(da mesma maneira que se saboreia
o açúcar dos dedos)
e não senti o meu corpo colapsar.

o ar no resto da cidade
inunda o cérebro de sujidade
nem tristeza nem felicidade
em tudo fracasso, letargia, capacidade.

dói-me a máscara mentirosa
em que escondo azedos rebuçados
fora, todos os sorrisos e todos os pleonasmos
nesta falsa peça onde sou um actor fracassado.

{cansado fiquei a olhar para a parede
não me lembro da primeira cor das mãos}

2010-04-25T21:00:00.001+01:00

duplo VI

contra a força do fugitivo
um escárnio de quem vê de fora
algemas de ardor e de medo
uma mancha num verso de elegia
a família que vai sozinha para o degredo
na terra muitas valas de lamentação
não há perdão para este enredo
de tantos pés sem homens
são estas as estrias dos mal-aventurados
em arcaicos lençóis freáticos

fica a fraqueza dos que ficam a guardar a entrada do fim

Uma infância vista de cima (3 de 20)

2010-04-20T17:00:00.008+01:00

{de qualquer jeito
a Terra do Nunca
deve crescer
nas nossas falanges}

questiono-me
se todo o corpo é escravo da intenção
como uma voz autoritária no escuro
toda a estrutura de uma canção
que em volta de si ergue um muro.

e se há o acaso de saber
se nenhum comportamento é aleatório
nem a sua realização o caos
se vivemos num silencioso dormitório
e embarcamos na realidade em naus.

{falange, falanginha, falangeta}

Uma infância vista de cima (2 de 20)

2010-04-10T00:15:00.001+01:00

{tenho os bolsos tão cheios
como cheio é o tanque de casa
onde pirralhos saltamos de imaginação}

por vezes penso se sou humano
alguma linha curva na estrada
uma estátua de amores bombardeada
um sol escondido todo o ano.

argumento aos chefes cá de baixo
que o lugar onde me plantaram
é muito fundo e onde acabam
as estórias fechadas num cacho.

se num engano vem a virtude
e aos poucos o lusco-fusco,
então sei de antemão as latitudes
dos corpos sepultados pelo crepúsculo.

{talvez a arte de esquecer a noite
com a pigmentação da alvorada
e não gostar de sair da cama}

Uma infância vista de cima (1 de 20)

2010-04-01T14:15:00.001+01:00

{este é um prefácio de espadachim
para as encruzilhadas da minha história}

perguntou-se ao menino
uma conta de multiplicar
e o pobre garoto de ar felino
ripostou que só queria sonhar

colocaram-no na mesa das inquisições
na tentativa de o corrigir
só que ele assobiava canções
de uma esperança que está para vir

encostaram-no entre a espada e a parede
porque os sonhos não são para ser sonhados
mas o valente não se fez à rede
manteve-se hirto e de olhos esbugalhados

fechado no escuro o mantiveram
na tentativa de lhe mudar a vontade
não sabiam o bem que lhe fizeram:
iluminar-se de razão para a posteridade

{ser um poema-criança,
não saber mais que assobiar}

Uma infância vista de cima (0 de 20)

2010-03-27T17:00:00.004Z

Poemas infantis. Poemas para tentar esquecer e um dia ruborizar a memória, escritos na primeira metade de 2009. Tentativas de restabelecer vinculações. Pouco mais que assobios. Garatujas & Rebuçados. Assim pediu a criança.

Apoptose

2010-03-23T21:43:00.002Z

Para saber avançar enfim
tanta morte observar portanto.

Este blogue entra agora em estado terminal.

Texto indefinido #7

2010-02-24T22:00:00.002Z

O meu reino é uma espécie de corpo tingido por fronteiras, qualquer coisa que se assemelha a um posto de vigia hemodinâmico com criatividade para se expandir sem, no entanto, dar o mínimo passo para lá dos seus limites. Um refúgio antropológico, dirão alguns portadores da qualidade de amigos, como a lombada de um livro de História. Todo o ar que me envolve é a vizinhança indesejada. Quero muito ser nada sem deixar de me sentir muito. Tenho olhos bandidos e vou lidando com o meu tacto à maneira de uma inexorável membrana que delimita o meu sistema isolado, assim julgo eu com margem de erro que o carrasco enfrenta ao calcular o meio do pescoço.
No meu corpo - que é um reino, retenham isso - sou soberano: a mente sonha, o cérebro descodifica e as hormonas e os nervos são os cavaleiros da vontade. Existem muitas camadas, muitos sarcófagos de vivências empoleiradas em estratos de sedimentos muitas vezes vazios da ignição dos ventos, mas plenos de vendavais de mutismos. Na noção de mim sou um túmulo vazio uma vez que jamais morrerei. Sou um aprendiz de deus intemporal e invulnerável aos tiros revolucionários, base e topo da hierarquia do poder, agressor e vítima, talvez um agregador desleixado de concomitâncias. Estas feições exteriores que denotam fraqueza são o resultado dos meus incomensuráveis poderes. Exibi-la torna-se quase uma vaidade. A fraqueza é uma necessidade, quase um amor involuntário, uma vaidade assaz piedosa.
No meu reino não se ama nem se procria, sou um monoteísta que não atura ilusões, centrado na minha doutrina de dias rasgados, sou o meu próprio corrimão e guardo uma hipótese do que serão todos os segredos do mundo. O meu semblante carregado, deixem-me reiterar, é a primeira linha de defesa aos ataques ferozes daqueles que não me compreendem. Na escrita e na fala carrego a verdade uma vez que ninguém escreveria ou falaria alguma vez por mim, daí que gosto de pensar que o meu pensamento é único e independente. Mesmo que encontre semelhante no exterior continuará imune.
Um monarca interior e provável falhado exterior é o diagnóstico do espelho. O meu conselho ideal seria deixarem de mirar o espelho: mostra-nos tudo aquilo que não conseguimos compreender. Nunca olhem para um espelho se não souberem quem são, podem ficar presos em hipóteses do que poderão ser.
Parece-me claro que sou rei das minhas verdades.
E posso, quem sabe um dia, morrer. Mas não gosto de pensar nisso. É como olhar para um espelho e ele devolver o vácuo. Não o compreendo.

O Senhor Indefinido

2010-02-21T19:04:00.005Z

duplo V

as jóias de alcanena
se a cada não eu pintasse um sim
estão todas na minha mão
seríamos um átomo em trampolim
vamos hoje como criançada subir de balão
tu um lírio escondido, eu o teu benjamim
não sei digerir um não
repara no nosso ar enjeitado assim
aprenderemos em benefício a evitar uma negação
do cimo do balão a piscar o olho ao nosso jardim

o meu ofício de ourives é plantar um canteiro de ouro na tua mão

poema-maneta

2010-02-12T00:31:00.002Z

no dia em que iremos dar as mãos da forma mais crua,
sabes tão bem como eu que a minha mão vai coser-se à tua.

Sonhos que eu julgava débeis

2010-02-04T18:30:00.013Z

se vens reclamar com aqueles que daqui saíram,
- aqueles que não chegaram a tempo de ficar no plano,
bem podes olhar para dentro do texto e dos que lá repousam
bem podes reclamar com o senhor de olhar parado no piano.

Não foi a tragédia que se abateu sobre nós, foram os segredos que não contámos, as luzes que encobrimos, os toques que se tornaram crispados, os dias que fugiam e o nosso desamparo, um desamparo tão grande como a travessia do Atlântico sem óculos para ver o mar. Bem me dizias que a vida era feita de desamparos, muito pouco dada à irreversibilidade, às certezas estampadas nos quadros pretos com giz branco a marcar a equação dos braços estendidos, porém, jamais pensei em nós como um todo, uno, talvez apenas dois seres numa relação de troca mútua, tu cá tu lá em bom carinho, tu cá tu lá em acordes de fado mansinho. E isso bastava-me, éramos quase um licor selado em caixa de madeira para no futuro rejuvenescer a memória. Vias-me perdido na escrita, embrulhado em resmas de papel, em andaimes para o centro da imaginação, as minhas engrenagens a berrar pela noite de ferro fundido, a maqueta imperfeita e rugosa que eu almejava lubrificar, diria mesmo um esboço dinâmico para poder um dia observar as vísceras da minha casa. A caneta que pendia dos dedos sôfregos, a inquietação em êxtase, as personagens que de mim brotavam - Olá, Pai, para onde me queres levar? - e que depois se tornavam independentes seres vivos sem corpo físico - eram amigos íntimos do seu criador. Emocionava-me com o que por vezes nas caminhadas férteis eu murmurava para a mão, todas aquelas multidões que amadureci: os dias que criei dentro dos dias - Olá, senhor da mão frouxa, para onde vamos hoje? . Tu no sofá da sala a espreitares a ténue iluminação do candeeiro na minha sombra. Ouvias-me roçar a barba rala no queixo de emoção perene, nos poucos minutos de expansão das galáxias escondidas no meu sobrolho, ou, quando era o caso, o resmungar pelas liturgias nas íngremes encostas do cabo de são tédio - Olá, senhor de olhar parado no piano. Levantavas-te, rotineiramente, ao fim da noite e antes de dormir depositavas-me o habitual beijo no pescoço, na bênção do pobre iconoclasta
- És o melhor escritor do mundo
E contudo nunca uma resposta, nunca um beijo no teu regaço, nunca um tropismo na direcção da luz dos teus olhos, raras as vezes que deixei a caneta para me perder no teu universo, explorar as tuas inquietudes, encabeçar os teus sonhos que eu julgava débeis, as manhãs em que acordaste sem ouvir
- És a melhor mulher do mundo
Porque eu na ressaca de uma noite má, menino mimado a quem tinha sido roubada a chave da metafísica das nossas paredes - Olá, senhor que fica a olhar para o piano sem saber como tocá-lo. Perdi-me nas amplitudes das ambições sinusoidais, estremeci por não me ver completo aos olhos circunspectos de quem eu julgava tábua-rasa de um espadachim solitário, sem me lembrar que te tinha a meu lado, verdadeira guia de homens cegos. Estendias-me as mãos plácidas como estandarte de redenção e nem assim curei este imo corrompido. Condenei-me a uma vida amputada não de qualquer membro, mas dos pequenos fios, os fios das cordas dos nossos espectros solares. Estou parco de todas emoções - aquelas que eu queria germinar no papel timbrado numa profusão de ourives de mãos vazias. Criámos uma peça de teatro sem fim glorioso, os nossos dias acabaram em didascálias de indícios sombrios.
Caímos os dois.
Nas noites embriagadas iludo o meu corpo dormente à tua ausência, o peso da tua presença nas minhas angústias, os dias embargados em vãos de escadas, em elevadores silenciosos que me condenam, os sorrisos alheios, os cochichos inquisitórios. E tudo é tão maior que isto, tudo é tão maior que nós, tudo não faz sentido sem os teus beijos pagãos no meu pescoço. Tudo é o reflexo do nada que se abriu em nós - Adeus, senhor de olhar parado no piano.
Acabo as madrugadas pasmado no sofá que outrora guardava o molde do teu corpo. O melhor dos escritores e o pior dos maridos.
E choro.

/algures numa fraca noite de início de 2009, concluído há pouco/

Leões

2010-01-22T14:15:00.008Z

Guarda o vento o rugido
dos leões encardidos na praça.
Olham-nos de peito encolhido
as pessoas sem nenhuma graça.

A água que brota num silvo
o néctar das simples aves
que sem saberem são motivo altivo
do mundo novo como torpedo sem grades.

Que estes leões soturnos
são da vida bons alunos,
de espírito e de outra argamassa.

E todos os dias nesta praça
cada vez mais perto da Elsinore do poeta
cada vez mais longe do caminho indicado pela seta.

Assim vamos sendo,
vamos ficando,
vamos andando.

Entre os doces,
no meio das urtigas,
pelo pé que já foi nosso.

2010-01-12T23:16:00.007Z

duplo IV

tenho japoneiras no jardim
quanto muito serei sensível
soda cáustica no quintal
aos vaticínios dos melros
um vasto ulmeiral
ao lavrar dos terrenos
onde vi crescer a vertigem
ao espalhar dos pesticidas
de uma ópera de piriquitos no estendal
nos pousios dos enfermos

de tanto certo do pouco ao muito

pedra-carne, uma canção

2009-12-24T18:57:00.006Z

são muitas as mãos que já cá estiveram
a reboque dos esqueletos exaltados
os postais da noite, mil pássaros da escola
eu sei das tuas impressões como caixas de Pandora
que algum dia virás pedir permissão
para andares comigo a envelhecer na passarola

subir ao cais e contrariar a teoria heliocêntrica
mais que rondar o sol temos uma outra órbita
temos andado a declamar anos-luz em que fomos memória
amizade, intriga, dois quilómetros de pele na história
em que eu questiono as iluminações de Natal que te fiz
na sarjeta a dar-te um beijo na bochecha, acanhado e petiz

pedra-carne, se somente fosses o entardecer dos quadros
em que não te consigo ver,
pedra-carne, se fosses o único poema
que eu temo não conseguir ler

um queixo caído, nunca fomos a Azurara
também nunca te consigo diferenciar em Ishihara
ou nos movimentos tépidos nas correntes de neve
não me lembro da tua casa, talvez um recinto de estepe
debaixo do azevinho, encoberto nas nossas expirações
caro nos ficou abrir o peito a silenciosas divagações

existe um lugar a que ainda não demos nome
situado entre os meus olhos e os teus
uma fronteira que vai daqui ó deus tão longe
às últimas constelações de um dia que não foi hoje
não custa enumerar, não custa fincar
tanto mel tanta luz tanta morte a recordar

pedra-carne, se conseguisses ser estátua
e fosse eu o teu homem-expedição,
pedra-carne, se fosses território em pousio
e eu não tivesse para te oferecer mais que este chão

dormir ao relento com os pés frios de fora
ignorando cartas que não lemos e que não vão embora
mandámos abençoar a aurora dos mil pássaros
que nenhum fique para trás assim esperamos
desconhecemos futuras teorias futuras órbitas
entendemos amarguras, passarolas e um novo esvoaçar

queira o frio da época uma nova ceia
e não conceberemos em nós qualquer freio
há-de vir um novo intervalo por inteiro
catalogar intempéries nas estantes dos livros de pó
deixarei crescer a barba de velho, deixarás pender as rugas
viverás em mim a espessura de muitos milénios

pedra-carne, se retirasses de mim a lógica
e da fala todas as falácias que há,
pedra-carne, se fosses a terra de uma campa
que os nossos corpos nunca albergará

pudéssemos ser, eu e tu, pedra-carne, uma longa canção
e que nunca houvesse cansaço em repetir o refrão

(um feliz natal e um bom ano
é o pouco que daqui vai)

Pulmões cheios de lírios

2009-12-09T20:30:00.005Z

{o rascunho inicial pedia o título
Da textura dos lírios das tuas mãos fiz um pneumotórax

não lhe farei a vontade,
é o chamado poema descartável:
serve para nos irmos esquecendo
da maneira correcta de o recordar

e por isso é que é difícil recordar
a maneira correcta de esquecer
os lírios das tuas mãos}

às cinco da tarde,
na ribeira,
aguardei os teus passos,
o sacrário da tua voz.
na ribeira,
às cinco da tarde,
não cheguei a ouvir
nem o arrastar do teu perfume
nem o sapateado do teu andar.

a tua ausência foi preâmbulo,
o meu jogo de xadrez inacabado,
uma garatuja de desenho queimado.

nessa hora que tardava
a minha consciência despojada
na água fria debaixo da ponte:
um colapso de pulmões cheios de lírios
em refracções proscritas de uma visão surda.

disseram depois
que no meu corpo encontrado nas margens
a tua fotografia no peito colada,
o teu nome nas mãos desenhado,
um cheiro a lírios jubilado.
pasmados ficaram
e devolveram o meu corpo ao rio
em direcção à foz.
queriam que o mar apagasse
as marcas da ausência do teu andar
que o sal afagasse
o retorno à calidez dos dias sem memória.

mais não se poderiam ter enganado
na aspereza das probabilidades.
encontrei num lugar etéreo
tão lúgubre tão díspar tão só
um novo estado basal.
e atónito abri os olhos.

às cinco da tarde,
tu não compareceste.
e julgava eu ter-te esperado,
mas nem o meu corpo apareceu,
nessa ribeira que cheira a lírios.

___________________________

2009-12-02T18:13:00.006Z

duplo III

saber cair
a terra para te enterrares
saber levantar
rouba-a aos montes dos outros
saber morrer
enterra essa amargura
saber sair
perspectiva novas limonadas
saber saber
não te deixes salpicar por novas poeiras

nada saber é tão fácil para saber tudo

A melodia dos esquissos #7

2009-11-23T18:00:00.002Z

Muse - Soldier´s Poem

dois dedos de conversa adiada
é a mímica dos incautos,
como tivemos a imposta luxúria
de partir sem a mágoa do regresso?
quisemos tanto o nosso que é de todos
que hoje de pouco valem as genuflexões
e as cartas caligrafadas com saudade.
que assim como nós perdoamos a quem
não nos tendo ofendido
algum pecado terá subvertido
pois andamos com uma bomba na boca
duas facas nas mãos calcificadas
e apregoamos a justiça
num auto-de-fé mediático.
esquecemos a humidade da casa,
as coxas da nossa mulher
e não mais dormimos
no aconchego ancestral e íntimo
da posição fetal
(é o peso da medalha baça no pescoço)
antes o tédio da bandeira
sem cores sem hino
somos as nações desunidas
criando trincheiras nos mapas.
viemos salvar o mundo do apocalipse
destruindo-o a preceito,
ó general sem rosto:
my name is john doe,
tenho guerra nas vísceras
e um avião fretado
para levar me levar no caixão
etiquetado sou um zé-ninguém.
sei de ti ó sem rosto tão pouco
sabes de mim a nulidade
contudo, matei por ti e vi morrer a alvorada,
até deixar o meu país acanhado
e o meu cadáver para a família o chorar.
(é o peso da medalha baça no pescoço)
talvez a minha pátria não chegou a ser minha
nem a liberdade jamais me foi servida
então que o meu corpo não seja revolta póstuma
e do pescoço me seja retirado o ignóbil certificado,
símbolo da minha vida ostracizada aos tiros
como um vaso condutor da ilusão.
fui para ti canhão humano
mina traiçoeira para mitos ulteriores
hoje sei-o pela certa:
que o mundo,
mais que os soldados,
precisa de tradutores,
nem que seja só para te informar,
ó general sem rosto:
je sais que mon coeur est froid.

Texto indefinido #6

2009-11-15T13:30:00.000Z

Não venhas, no avançar da noite, perguntar-me quem fui, como se pelo meu passado desvendasses o meu presente e futuro, como se pelas memórias e lembranças deslindasses o que serei. Não tentes, com a tua selvagem curiosidade que raramente consegues conter - dependendo dela como da respiração - saber o que significam as antigas marcas do meu corpo e as linhas penosas que me trespassam o rosto, sinónimos profundos de um tempo que não deixou saudades em mim.
Não venhas, repito, tentar conhecer-me pelo que agora não sou, não insinues que ao desenterrar raízes profundas saberás os meus precipícios que, ironicamente, não são mais do que as meras superficialidades do poço que escavo. A minha memória é uma alcova queimada, as minhas acções são um raso quadro negro. Ainda te lembras dos sítios onde fomos ternura precoce?

O Senhor Indefinido

Biblioteca Municipal II

2009-11-10T16:00:00.004Z

A outra consideração desta visão conjunta.

Quando pela primeira vez te vi, através das lentes iluminadas dos meus óculos, vasculhando a estante de literatura russa, logo ali conclui que não ficaríamos dissociados. Assim que senti a tua mão pesada raspando as capas dos romances e os olhos fantasiados embrulhados numa página sem fim, ficou evidente que os nossos espíritos, a vontade que nos cobre os corpos, haviam descoberto a sua sepultura, o bálsamo dos dias, o descanso voraz da pasmaceira inquieta do quotidiano. E nunca duvidei, nestas coisas não vale a pena reflectir em porquês, nada há a divagar: naquela estante consumou-se a fusão dos seres de vista curta. Se houve determinismo ou livre-arbítrio nos protagonistas desta simbiose é irrelevante. Pergunte-se a Baltasar porque ama Blimunda: porque sim, dirá ele. Pergunte-se a Blimunda porque ama Baltasar, ele que até perdeu uma das mãos por terras de Espanha: porque sim, dirá ela.
Faz-me, então, a tua pergunta.

fs

Os espelhos e os reflexos

2009-11-01T21:42:00.008Z

textos retirados da série "espelhos e reflexos", publicada a conta-gotas quando a vontade e a capacidade assim o permitem, no Jardim de Micróbios.

#29

Há dias estive para morrer. Na mesma semana em que a minha mulher fugira, na calada da noite e deixando-me um bilhete na mesa-de-cabeceira, com o coveiro da aldeia. Esfaquearam-me de lado no peito, na rua escura da taberna onde, numa propulsão de álcool, os amigos imaginários respondiam ao apelo. Estive para morrer e só me ocorria que, à custa da minha maldita mulher, não teria pelo menos uma cova feita pelo homem que ao retirar a terra fresca me enfeitava os cornos secos. Sozinho pasmei vários minutos aguardando que o corpo por fim se imobilizasse. Até que vozes trespassadas e distantes juntamente com o barulho difuso de uma ambulância me arranharam a consciência. Raciocinei, na medida do possível, que apenas uma morte ridícula seria uma singela justificação para a relatividade de uma vida equiparada a uma vindima sem cachos de uva. A minha morte seria ridícula o bastante. Na maior das contemplações principiei a rir a bom som. À medida que me enfiavam na ambulância, no preciso momento em que se preparavam para fechar a porta, através das minhas gargalhadas, reparei em dois homens no lado de fora observando-me. Um velho de cabelos brancos a fumar e um jovem de colete-de-forças mordendo na boca um frasco de vidro. Num sussurro rouco, o homem de cabelos brancos abordou-me:
- You are welcome...
- ...to Elsinore - gritei sem para de rir num estrondo de histeria.
O homem de cabelos brancos sorriu-me. De brilho nos olhos virou-se para o jovem de colete-de-forças e ordenou:
- Sá-Carneiro, larga o raio do frasco!
O jovem anuiu e o velho retirou-lhe da boca o frasco cor de caramelo, atirando-o para longe, ouvindo-se um estilhaço de cacos de vidro no alcatrão.
- Lá se foi a minha estricnina - lamentou o jovem de risco ao meio no cabelo, em tom tremido.
Contemplámo-nos os três - não me recordo de qualquer enfermeiro ou médico. Em olhos reveladores rebentámos numa erupção efusiva e estridente de risos convulsos.
Alguém fechou a porta. A ambulância agitou-se. Para lá dela irrompia a voz do jovem de colete-de-forças cantarolando:

" -Quando eu morrer batam em latas
Rompam aos berros e aos pinotes -
Façam estalar no ar chicotes,
Chamem palhaços e acrobatas

Que o meu caixão vá sobre um burro
Ajaezado à andaluza:
A um morto nada se recusa
E eu quero por força ir de burro..."

Não sei se cheguei a morrer. Ainda assim, continuo a vaguear em peregrinação, todas as noites, à taberna onde faço amigos. Quanto à minha mulher e ao coveiro - dizem as más-línguas -, mudaram-se para o norte e vivem muito felizes.

#28

Possuir amigos imaginários é absolutamente imprescindível para enfrentar a realidade ou o que dela nos chega. É um bálsamo para a dureza dos cotovelos doridos, produto cosmético competente na erradicação das olheiras. Recomenda-se, a todas as crianças - e, por isso, ao futuro adulto - um amigo imaginário. Melhor que óleo de fígado de bacalhau. Devem ser concebidos, os imaginários, na mesma frequência com que o flúor é dado aos rebentos na escola primária. Prioridade nacional na educação do povo: ajudam a saber viver, diminuem o gasto anual de morfina pelo serviço nacional e saúde e - há quem finque a pés juntos - atenuam o sofrimento de cessação da vida.

#27

Na paragem de autocarro em frente do Hospital de Santo António, uma criança rezingona - um menino em altos brados - provocava na mãe, que lhe dava a mão, a maior das vergonhas aparentes. É o normal: inquietam-se com muita facilidade, não porque são menos resistentes, mas porque não sabem ainda camuflar aborrecimentos e tédios, não usam artimanhas ou esquemas para disfarçar para os outros que está tudo bem (a não ser em proveito próprio, que essa estirpe existe já com um sentido de gestão emocional dos pais de grande calibre). É uma virtude que, fora alguns casos futuros, não se deveria esmorecer.
Como a criança não acalmava e, tendo em conta o repúdio dos olhares pelo amordaçar da pequenada, a mão enveredou pela valente bofetada na bochecha, acção há muito aceite como lugar-comum. Mulheres enrugadas e outras viçosas acenavam afirmativamente. “Há males que vêm por bem. Ajuda a crescer”, dizia uma senhora inchada. A criança rebentou numa explosão de choro, daqueles incomodativos de tão estridentes. Um saudoso professor de filosofia, se presente, manifestaria a sua desilusão pelo insistente desvio do correcto sítio destinado para endireitar o comportamento ruim: o rabo. “A estrutura anatómica concebida para, entre outras coisas, receber o castigo parental”, diria, ajeitando a gravata.
No cruzamento de memórias espiraladas, assomou novamente a criança à visão. Não havia lugar para mais choro. Chegou o autocarro em que entrou ordeiramente com a mãe e, pouco antes do veículo arrancar, já distribuía sorrisos e caretas à progenitora de cara terna.
O esquecimento é, de quando em vez, uma boa virtude também.

#25

Pequenos apontamentos para um futuro testamento:

Quis saber escrever.
Falhei.
Quis saber ler.
Falhei.
Quis saber viver.
Morri.

#23

Vejo muitas vezes o eléctrico passar em frente, numa vertigem de nostalgia. Na imortalidade simbólica que tatuará as coisas do mundo com o meu nome, relembro as corridas que amiúde fazia na esperança do o apanhar na zona da Reitoria. A vida dividia-se entre alcançá-lo ou não. Nunca vi dicotomia que me representasse, inequivocamente, os meandros da minha existência. A dúvida acaba por não ser se existo ou não, quanto muito se consigo utilizar os meus membros para acompanhar o eléctrico. Por conseguinte, segue a ideia de que não posso negar a vida enquanto o eléctrico enfrentar o atrito dos carris. A soma dos nossos medos e vícios concorre com a velocidade do eléctrico. Quando perdemos a capacidade inata de o acompanhar, atrofiamos, e os músculos entorpecidos são o grito de debandada para a desintegração existencial – isto é, supondo a existência como válida, e não uma falácia de observação dos nossos sentidos (existem de facto?) tantas vezes agentes de camuflagem.
Correr é a solução. O eléctrico a meta. Contemplemo-nos, portanto, quais Carlos da Maia e João da Ega, vencidos que foram da vida, correndo em funções de estiramentos das cordas dos relógios. Lado a lado com o eléctrico e vencendo o atrito. Sempre vencendo o atrito.

#16

Não gostar de ler. Não gostar de escrever. Não gostar de estudar. Não gostar de cozinhar. Não gostar de amar. Não gostar de correr. Não gostar de sonhar. Não gostar de cinema. Não gostar de música. Não gostar de pintar. Não gostar de ouvir. Não gostar de ver. Não gostar de sentir. Não gostar de cheirar. Não gostar de sorrir. Não gostar de chorar. Não gostar de respirar. Não gostar. Não.
Não gostar de viver.

#15

Na estação do Metro do Campo 24 de Agosto dois namorados sussurram eternidades aos ouvidos de cada um. Há em tantos desses pares uma falta de amparo, uma pobreza de tacto, um desconhecimento de fatalidades mútuas. Como várias camadas sobrepostas em que se conhece apenas as iniciais. Como pele em que se tacteia a epiderme, mas de derme imersa em neblina.
Na estação do Metro esses namorados beijam-se. Nem ele sabe quem ela é, nem ela reconhece os lábios que acolhe.
Chega a carruagem. Entro e sento-me na maior das preguiças. Chega de pensar nos desígnios do amor.

#14

Mecanismo de contracção do músculo cardíaco:

Tu.

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos

2009-10-22T19:15:00.001+01:00

dos poemas passados,

de mão dada com a imperfeição,
consagrando-a.

.o poema dos outros.

Há na rua um covil
Daqueles cujo nome esquecemos
Daqueles que a vida lemos
E que fizeram das palavras um ardil.

Nas histórias deles sonhamos
O que está para lá das curvas das estradas
Das personagens por nós amadas
Onde por elas aos outros chegamos.

Que há na vida uma manha
Do tamanho do que enxergamos
Uma voz a que nos vergamos
Num sopro que a vontade banha.

escrito em Novembro de 2008

______________________________

.sonhos.

Silêncio.
No palco da almofada
discurso à multidão ajoelhada.
Súbditos fiéis.

Que nos meus sonhos
Eu governo o mundo.

escrito em Maio de 2008

_____________________________

.sabes, irmã, sou triste.

Desenho pequenas palavras na noite
com a caneta que a minha irmã me ofereceu.
Não sabes como te enganaste,
julgaste-me luz e todo eu sou breu.

Repara no poço que, em mim,
deixa pendente o teu orgulho,
julgaste-me guerreiro, sou benjamim,
e de desamparos sou um entulho.

Não me vaticines o futuro
que sou um homem de passados,
um automóvel parado por um furo
perpetuando sonhos não cimentados.

(Ó luzes do quarto!
Quando se apagarem,
Levem-me convosco)

Sabes, irmã, sou triste.
E isso entristece-me.

escrito em Março de 2008

___________________________________

Eu era feliz e ninguém estava morto.

quanto baste (5 de 5)

2009-10-10T22:00:00.005+01:00

5.os abraços condicionados dos sonhos lúcidos.

Desceu durante cem anos o escadote para se manter no chão
e no horizonte viu fugir os sonhos mais altos, mais etéreos.
De tanta terra descer escavou um buraco mais profundo
que a sua altura para ele julgada desmedida.
Quando as escadas do proveito ambicionou escalar
nem os pés se levantaram nem o tamanho lhe valeu.
A vida não foi feita para se descer - disse um dia -
deixei-a escapar para o cimo dos armários onde já não tacteio.
E não morreu sem fincar o arrependimento bradado ao éter
de que os escadotes apenas servem para subir.

Donde hoje se conclui em abono da paciência
que quanto mais nos excedemos em virtudes
mais pequena a cova que o coveiro tem para abrir.
Felizardo será aquele que comunga do éter
a sapiência da mais nobre burrice montada
para uma diluição de cadáveres informes.
Não basta a solidão, não basta o silêncio,
nem todos os bens, nem um Deus misantropo,
falta tudo o resto, os resquícios de uma alvorada
em que dependurados clamámos por um amor infinitesimal.

E um braço esticado para o céu em misericórdia
traz nos pêlos eriçados alguns sentidos amadurecidos.
Caso haja alma penada existem sempre novas vindimas,
novas penitências, novas nomenclaturas para o pecado,
e em lugarejos apetrechados aparecerão peregrinações.
Incólumes permaneceremos à ambiguidade da fé,
escavando rectângulos de substâncias pérfidas,
aguardando tão-somente um vislumbre onírico
que não mais será que um abraço condicionado
de alguém com a ousadia de nos recordar os sonhos lúcidos.

quanto baste (4 de 5)

2009-09-30T17:00:00.002+01:00

4.os eufóricos postais eufóricos.

- e fizemos tudo para enlaçar o arco-íris nos nossos filhos -
sirenes da anunciação em embalo de um suave diapasão
ecoaram como gritos nas várias camadas atmosféricas,
fecundaram os dias dos maiores jardins suspensos,
- e fizemos tudo para enlaçar o arco-íris nos nossos filhos -
deflagraram incêndios fátuos, construímos novas vigias,
em arcas de Noé pingentes encabeçámos o repovoamento,
e com pombas brancas e folhas de oliveira nos crispados Édens
modificámos o cabo das tormentas, sublimes rotas de irmandade
- e fizemos tudo para enlaçar o arco-íris nos nossos filhos -

Nas flores da Primavera imprimimos inscrições de volúpia,
ao deus-dará agendámos a purificação dos canteiros,
cozinhámos actuais segredos de colmeias automatizadas,
e ao longo da costa edificámos viveiros de responsabilidade
com águas salgadas promovendo osmoses e gargalhadas.
De noite fundámos frescos planisférios, fronteiras obtusas
abertas à livre circulação dos livros e das histórias,
criámos pontes circulares e esfuziantes de longo alcance,
almejando ser o coro de uma tragicomédia popular
- e fizemos tudo para enlaçar o arco-íris nos nossos filhos -

Das margens dos rios enviámos foguetões da discórdia,
ao universo roubámos a omnipotência cósmica,
capazes mergulhámos mais fundo que as sombrias marianas
e no imo de camadas concêntricas traçámos segmentos de recta.
Num compacto de vulcões e terramotos alterámos a face da terra,
observámos a deriva das placas litosféricas, o afundar dos pântanos,
arquitectando castelos de areia e monumentos de copas e de paus,
espadas e ouros deixando ao desvario dos mercenários vindouros.
Caímos na redundância de enfeitar os andrajosos e como pais fizemos tudo
- felizes fizemos tudo para enlaçar o arco-íris nos nossos filhos -

quanto baste (3 de 5)

2009-09-20T17:00:00.000+01:00

3.os aglomerados de corações equiláteros.

Vês em alcance curto pérolas de alfaiates,
esfinges de múltiplas civilizações, ovações de gáudio,
imperadores, tiranos e ditadores de alpendres,
vês as figuras que te dão peso aos calcanhares
e em todas essas vem uma impressão de mulher.
Vês num compasso a genialidade do género
que pela calada das noites os caminhos tem clareado.
Vês e questionas-te, quando virá o estio de uma vela ancorada?
para quando sussurrarás inoportunas confidências
e fecharás os olhos aos defeitos esguios de uma mulher-caravela?

Na iniciação de horizontes conjugados em pretéritos anacrónicos
basta um sorriso encalhado no peito, aluviões e vertigens,
para um homem mau rezar mais alto e descobrir salvações,
para um homem bom estudar novas contemplações e odisseias.
Vês – ou imaginas? - um mundo calejado de penélopes tricotando
na espera de um argonauta criador de novelos de saudade.
Do seu regaço interpela-nos o mito, renovadas convenções e estímulos,
circum-navegamos a realidade, tomamos o fantástico como referência,
e ninguém lhe sabe o fim, ninguém pode escamotear o anseio
de uma mulher-perene, mulher-enxuta, mulher-razia, mulher-mulher.

Vês arrepios de percentagens, ausências de acontecimentos certos,
reacções químicas em cálices de fogo, miudezas de corpos floridos.
Vês em ti uma consequência de brutalidades, ravinas suaves do inferno,
e carregas nos ombros, fêmea adornada, uma orquestra sinfónica de gaivotas.
- um dia pedir-te-ei em namoro nos jardins do Palácio de Cristal –
E não obstante o timbre ameaçador dos corvos zelosos,
os olhares indiscretos dos linces, o silêncio cúmplice que nos aparta,
saberei aguardar, aguardar que os nossos corações equiláteros
possam coabitar em uníssono, à medida que a ínclita senhora
me perfure o peito até este transbordar de humanidade pelos poros.

quanto baste (2 de 5)

2009-09-10T17:00:00.000+01:00

2.os hieróglifos do embaraço.

Pedras de roseta nas calçadas, códigos de hammurabi nos tribunais,
emergem novas ordens nos concílios, novos fraques nos manda-chuvas,
chegar ao amanhã não é comum sinónimo de respeito pelo dia de ontem:
são subterfúgios de espingardas lascadas como cadeirões de vime,
uma recente hermenêutica fugitiva, leis perdidas nos escarpados.
As pobres civilizações que apenas na arte ganham vida
tingem de rubicundos ferimentos os álbuns dos nossos pais,
imprimem estigmas nas cartilhas dos verdes benjamins
e fazem-nos crer como cegos que ainda aguardam os seus olhos
que ao longe ainda vem la Liberté guidant le peuple.

Por muitas Guernicas presas debaixo das línguas negras
ardores fulminantes ou balas embandeirando em arco,
quantas cartas matreiras irão perecer à mortificação das gramáticas?
quantas significados se tornarão ambíguos e risíveis?
Escrever o erro é assentar arraiais na exactidão humilde,
colocar livros de depuração nas estantes das casas,
é exumar aflições e incinerá-las a bom gosto,
é dar substância ao vácuo, torná-lo fértil caruma.
Porquanto há uma saciedade de plátanos a mitigar
aproveitemos o fastio dos nossos rostos na água.

Sabemos de tolerância como da ínfima distância entre os átomos,
como da precoce fermentação do sangue que há-de coagular.
De todas as plantas cortámos os grossos caules de seiva,
elaborados em alquimistas retrocedemos à irracionalidade.
Tanto o fizemos que acabámos num vislumbre de jazigos
lamentando a degradação de um humano desconhecido
sem estátua simbólica para calidamente nos deixar embevecidos.
O estado do povo é assim um declínio da jovialidade dos pomares
e como familiares ausentes visitamos as lápides e o sadios epitáfios:
outrora aqui, nesta cuba de fraternidade, existiu um povo genial.

quanto baste (1 de 5)

2009-08-31T17:00:00.000+01:00

1.os lugares oblíquos.

Entre os centímetros do mapa
quilómetros imensos quilómetros de estrada:
paisagens de linho, paisagens de arbustos,
a combustão dos automóveis perpétuos,
o estiramento e o suor dos tendões pedestres.
Neste atlas há um somatório de esquinas e de dedos
que traz no cabeçalho aquele esgar de jumento
ou um amplexo de humildade em cúpulas.
Entre os bicos dos corvos e o ronrom dos gatos
vem, amigo, sorver a ubiquidade dos lugares.

Nos andaimes de Viseu estás sentado,
na varanda de uma qualquer toca rural,
seguras nas mãos o mapa dos anseios
e nas palmas pintadas a científica localização
dos amigos que no mapa legendados vêm:
percorres num assombro Coimbra e Porto, Penafiel irás correr,
do campo de Valongo esticado até Amarante,
da madeira de São João à madeira que à ilha deu o nome,
passeias na Maia, segues para a Póvoa e por fim Vila Real,
e fechas as palmas das mãos como o vidente tapa a bola de cristal.

Parado numa estirpe de promontório
aparecem amplos rastos, finas pegadas erodidas,
bandeiras pregadas, escotilhas abertas,
os sortilégios de bafio intercalados com lírios
e os quilómetros imensos quilómetros de comoção.
Virás pagar promessas enlaçadas e outras tantas malfadadas,
construir novos rastos, imprimir novas pegadas,
e com sorte na cabeleira dos cometas irás mudar as ampulhetas
até conseguires sobrepor novos estratos ao passado,
guardando em segredo a idealização de um espaço oblíquo.

quanto baste (0 de 5)

2009-08-28T17:24:00.009+01:00

quanto baste

para os livros que ainda não pude ler,
fingirei viver o bastante.

1.os lugares oblíquos.

2.os hieróglifos do embaraço.

3.os aglomerados de corações equiláteros.

4.os eufóricos postais eufóricos.

5.os abraços condicionados dos sonhos lúcidos.

Viseu, noites de Agosto de 2009

2009-08-15T00:20:00.006+01:00

duplo II

nas casas
nos edifícios
onde a luz é fria
cheios de escadas
há lugares escondidos
de vozes emparelhadas
prontos a abrir
de cruzes quebradas
prontos a nos desmentir
não há Deus que nos valha

o que há mais em nós são portas por abrir

A melodia dos esquissos #6

2009-08-05T22:00:00.004+01:00

Vampire Weekend - Arrows

Bate o pé, bate o pé, da serra ao litoral, do continente às ilhas, bate o pé, bate o pé, da igreja à taberna, do sushi ao cozido, bate o pé, bate o pé, da escuridão do bosque ao albino da praia, dos agriões nos rios às alforrecas do mar, bate o pé, bate o pé, do bigode da mulher às plumas do homem, das carroças dos bois aos foguetões nas ventas, bate o pé, bate o pé, da maternidade aos caixões, da água benta aos cemitérios, bate o pé, bate o pé, do panteão nacional ao húmus da aldeia, da casota do cão ao casarão do ladrão, bate o pé, bate o pé, da benesse da loucura ao interregno da lógica, da esquizofrenia animal à futilidade racional, bate o pé, bate o pé, da praça de Tiananmen à falha de Santo André, de Greenwich até Joanesburgo, bate o pé, bate o pé, dos lugares onde foste aos que sonhas visitar, da Via Láctea ao resto do Universo em expansão, pisca os olhos, pisca os olhos, dos seios às ancas, da raíz à folha, pisca os olhos, pisca os olhos, do anel na mão ao começo da manga, do maléolo das senhoras aos sorrisos fartos, pisca os olhos, pisca os olhos, da toalha do lado aos perfumes alheios, dos ganchos no cabelo à franja na testa cuidada, pisca os olhos, pisca os olhos, do ventre da senhora aos filhos que virão, das histórias que foram às que te faltam escrever, pisca os olhos, pisca os olhos, do violino ao ukulele, do piano aos tambores, pisca os olhos, pisca os olhos, do devaneio à ponderação, das tripas à maior comunhão, pisca os olhos, pisca os olhos, da penitência à hóstia, da parafernália à abstinência, pisca olhos, pisca os olhos, do nobel da química ao talhante ensanguentado, do poeta ao notário, pisca os olhos, pisca os olhos, do que és ao que não querias ser, da inicial placenta à urna final, pisca os olhos, pisca os olhos, do que tatuas ao que apagas, dos castelos na areia aos alicerces da casa, dá-lhe a mão, dá-lhe a mão, do cheiro dos dedos à comissura dos lábios, dá-lhe a mão, dá-lhe a mão, do véu esbranquiçado à renda dos napperons, da roupa estendida no estendal ao tanque do sabão azul, dá-lhe a mão, dá-lhe a mão, do cântaro na fonte ao presente coaxar, dos estigmas dos velhos às manias dos novos, dá-lhe a mão, dá-lhe a mão, do apagado coreto à aurora orvalhada, da banda filarmónica a passar à concertina do zé do povo, das crianças trepando árvores da terra do nunca aos pais descendo as veredas da terra do sempre, dá-lhe a mão, dá-lhe a mão, do Eduardo Mãos de Tesoura ao Errol Flynn, da Cinderela dos livros à mulher da drogaria, dos casais que se amam sem o saberem aos que carregam umas costas minadas de facas, dá-lhe a mão, dá-lhe a mão, não a deixes fugir como os pardais, não a prendas em arraiais, dá-lhe a mão, dá-lhe a mão, oferece-lhe os teus óculos para ver o mundo desfocado também, um país das maravilhas de vaivém, dá-lhe a mão, dá-lhe a mão, da paragem do autocarro aos limoeiros do quintal, da pressão do ar à humidade do escarro, dá-lhe a mão, dá-lhe a mão, dos comentários matreiros à confissão em pedestal, do ideal comunista ao mundo atolado em capital, dá-lhe a mão, dá-lhe a mão, das moléculas helicoidais ao embalsamento dos fretes viscerais, da quimera dos versos aos repetidos ais, dá-lhe a mão, dá-lhe a mão, do muro sempre restam os amores erodidos para os arqueólogos do futuro. Bate o pé, pisca os olhos e dá-lhe a mão, até te cansares, até te cansares de deixar setas pelos teus caminhos.

fs

Nostalgia #1

2009-07-22T16:15:00.000+01:00

Tão longe. As costas escondendo Viseu e o retrovisor baço avisando-nos que ficou para trás. O horizonte uniforme, as gaivotas curiosas, o cheiro a mar, as salinas nos dois lados da estrada, sal sal e sal. Aveiro. A caravana esbranquiçada no fundo do parque de campismo, turistas estrangeiros: alemães e ingleses certamente, turcos ou russos ou ucranianos porque a língua é mistério. Praia. Pegadas deixadas como fósseis ao longo da costa, conchas, algas, búzios onde o mar não sopra mas antes murmúrios inquietos. Uma confissão. Uma negação. Livro para devorar placidamente, alguém que se desencontrou em babilónia, insónias, muitos desamparos, pais e filhos e o estado novo. Um pouco de tudo. Um autor. Caderno preto barato. Caneta barata. Caligrafia horrível desde criança e tentativa de manipular as palavras. A noite piegas e uma esplanada fustigada pelo vento. Música. Frio. Um grupo de rapazes desconhecidos ao longe acompanhado por uma grade de cervejas. Caravana. Cama improvisada no chão. Risos e eternidade. Praia da Barra, dois mil e sete. Talvez voltar. Tão perto.

publicado originalmente aqui, em Julho de 2008

fs

Nem só de espasmos vive o homem

2009-07-09T18:00:00.004+01:00

Passadeira dos peões é onde me perco. Preto no branco ou branco no preto? Atravessar uma rua pisando apenas os segmentos brancos, como espasmos involuntários na hora de dormir. A perna curta que não obedece, insubordinada, irreverente, prolongar inúteis sinais nervosos coluna abaixo, passando para a perna. Alguma coisa danificada pois a perna não segue instruções, fica rígida e imóvel. Como avançar na rua procurando migalhas, se nem pequenos passos, passinhos de bebé vá, consigo impulsionar? Saltitar passadeiras envolve uma leveza de movimentos, enganar a gravidade (queres levar-me para o centro da terra, não é?), uma agilidade de membros, pé direito pé esquerdo, pé direito pé esquerdo, pé direito pé esquerdo. E esses passos suaves (passinhos de bebé?) uma eternidade inconsequente, uns metros inusitados, um pequeno passo para o homem, um pequeno passo para o caos. Oxalá chegar ao outro extremo da zebra impressa e assentar a minha bandeira
- Aqui passei eu -
Esvoaçando como um pinheiro chicoteado pelo vento, repito, chicoteado pelo vento. Treinar o melhor impulso, adquirir um balanço estável qual atleta do triplo salto em busca de medalha olímpica. Começar por inclinar o corpo para trás, braços e mãos como figuras egípcias de perfil, os músculos tensos, as narinas dilatadas, os pulmões volumosos. Alguém dá o tiro de partida e logo eu correndo efusivamente como o touro em direcção à morte, a multidão barafustando, rebentando em apogeus de dentes arreganhados, silvando silvando silvando. Se apostas houver, aposto contra mim. Bem sei que prestes a chegar à passadeira a perna imediatamente imóvel, são os sinais nervosos, a perna frouxa (não culpes a perna que isso é da tua cabeça), impedem-me de ultrapassar as tormentas, assentar a minha bandeira
- Aqui passei eu, na passadeira da Boa-Esperança -
(olha que isso é tudo da tua cabeça)
(porque escreves coisas entre parênteses, se estás a falar contigo próprio?)
Mudar a táctica seria o melhor, não ganhar o assustador balanço, estacar ao lado da zebra impressa, apanhá-la desprevenida
(ridículo é o que eu acho)
Saltar sem avisar o membro inferior direito, pousar-me no primeiro segmento branco
(manias horrivelmente plagiadas é o que é)
Avançando destemido para o meio da passadeira monótona, sentindo o peso da gravidade, os pés ágeis, o ar afinal leve, esperando
(espera mas é que te perdoem)
Esperando que um carro me abalroasse e provocasse espasmos involuntários.

fs

Poesia anatómica

2009-06-27T14:30:00.001+01:00

Se tivesses a ideia
A mais pequena ideia
De como tudo no teu corpo
me lembra um poema.
Quero estudar
A nomenclatura dos teus sorrisos
As inserções dos teus sonhos
Os movimentos dos teus olhos
O comprimento do teu andar.

In
Um quase atlas da anatomia sentimental

Texto indefinido #5

2009-06-15T22:00:00.000+01:00

Das peripécias do tempo

Das coisas que mais me arrepiam, o tempo é certamente uma delas. Tivemos sempre uma relação tempestuosa, altos e baixos, aliás, possuo uma relação conturbada com quase tudo o que me rodeia (resultado do meu puro relativismo que de tão relativo dispersa-me, sou muitos fechado num). Umas vezes rogando que acelerasse, outras que abrandasse. Nunca obedece ao que lhe peço, é óbvio. Intriga-me a razão por que o senhor tempo acelera na presença de felicidade e abranda nos sentimentos depressivos. Qual o motivo para estas contracções e distensões temporais? De uma perspectiva biológica, a minha predilecta e mais válida, constato que a nossa mente (edificada na razão) é a causa. Ela é sensível ao tempo, tal como um casal de enamorados seduzindo-se mutuamente, sem, contudo, se unir de facto. Isto leva-me a crer que a razão, na busca de auto-conhecimento e auto-preservação, abranda as situações extenuantes uma vez que elas é que nos dão maturidade e um conhecimento generalizado das situações, ao invés das situações de regozijo que raras vezes cimentam, de forma efectiva, o pavimento da nossa mente, dando-lhe parcos alicerces. Daqui se obtém que, qualquer homem à procura de um mísero entendimento empírico das coisas, terá de sofrer. A felicidade faz-nos pular, mas não avançar. Poderá parecer frio e cru dizê-lo, porém só posso acreditar, confiando na plenitude da razão, que não existe homem algum que se considere feliz e que possa absorver um conhecimento profundo do real.
Não pode haver homem que pule e avance.
O que fazer? Pular? Avançar?
Não mo perguntem senão terei de retorquir: talvez ficar.
E fico-me.

O Senhor Indefinido

fs

Pedaços

2009-06-07T14:00:00.003+01:00

dos poemas que já foram
e que nunca chegaram a sê-lo

Sou feito de pedaços
Pedaços cheios de nada, vazios de tudo
Pedaços que se evaporam
Pedaços que se condensam
Pedaços que se tardam em unir,
mas que se apressam em dividir
Pedaços simples, outras vezes complexos,
com conteúdos completamente incompletos

Pedaços que não se assemelham a nada
mas que têm a forma de tudo
E que da emoção mais pobre
expressam o sentimento mais puro
Pedaços dos mais pequenos,
do tamanho do Universo.
Pedaços que se clamam em prosa
ou no mais simples verso

Pedaços cheios da maior ordem
que o caos pode dar
Pedaços sem tempo
Pedaços sem lugar

Sinto-me, estranhamente, em pedaços…

publicado originalmente aqui, em Fevereiro de 2007

fs

Crónica dos leões

2009-05-23T13:45:00.002+01:00

Porto, Praça dos leões, 7 de Outubro de 2008

Para os leões,

É a fonte mais imponente que os meus olhos jamais almejaram observar. O estatuto soturno dos leões, de boca fechada agora pois a água não jorra, as pessoas que estacam numa firmeza de amparo, espantam-se um pouco e retomam a pasmaceira dos dias.
Saí há minutos das aulas. O Instituto provoca em mim um orgulho desmesurado quando estou dentro das paredes frias de pedra e vejo o frenesim de batas brancas a circular, aprendendo a salvar o mundo do seu destino por quinze minutos que seja, evitando, sem remédio, o avanço da entropia nos corpos outrora jovens ou daqueles que, ainda frescos de vida, tropeçam nas artimanhas do tempo. Dentro dessas paredes sou um mastro de uma caravela da iniciação tão formosa que não é difícil insuflar-me de dignidade.
O meu mal é quando me vejo fora da claustrofobia benéfica dessas paredes. Foge-me a motivação e sinto-me um pano roto que necessita de remendos. E só a fonte dos leões me observa se eu cair.
Todos os santos dias, ao sair das aulas, deposito a minha alma na fonte e deixo-a de molho ao cuidado dos leões soturnos. E todos os dias um novo fôlego. As outras pessoas, pobres obreiras de uma colmeia sem fim, resignam-se e porventura passam ao lado da fonte sem os mimar. Talvez por isso estejam encardidos. Não é a oxidação natural que lhes faz isso, é o desleixo eterno de ninguém os admirar como eu nesta tarde ventosa de início de outubro.
(um dia escreverei só alegria para saberem que também fui feliz aos poucos)
Sinto-me mudo ao ver este quadro escultural. As vozes que não são minhas e que pairam sobre mim fogem tão sorrateiramente num abrir de boca de espanto. Só a caneta e o papel me ajudam a recordar o ponto de exclamação perene.
E a água que continua a não brotar em jactos felinos. Tenho de seguir, tomara que a vida fosse passada a observá-los. A maior dádiva que este Porto recente me ofereceu.
Vislumbro o sol que incide no peito bravo dos felinos valentes.
Dispo-me da minha alma.
Amanhã é sempre um bom dia para regressar.

Três escritos Queimados e outras quinquilharias (3)

2009-05-09T00:01:00.003+01:00

III

O cão lambia os rostos
Dos enfermos que repousavam, embriagados,
Nas superfícies rugosas.
Nas patas trazia o cheiro a malte e a cola seca
No estômago os restos de uma noite para tantos azarada.
Vagueava, aventureiro, no espaço baço dos que ficaram
Sem conseguir regressar a casa
Arfava no meio dos corpos e todo o seu respirar
Era purificação dos organismos embebidos em cerveja.
A todos lambia a face e recebia um sorriso
Daqueles que perecem durante um ano
Sabe o cão e sabem eles
Que nas voltas e voltas do tempo
Terão tempo para ali voltar.

fs

Três escritos Queimados e outras quinquilharias (2)

2009-05-06T00:01:00.003+01:00

II

Jantei sozinho no escuro da sala
A refeição que teima em não me tirar a fome
Escrevi com os olhos o teu nome na parede em frente
E em silêncio mastiguei a tua aparência incólume.
Na rua agitam-se os passeios, levantam-se bandeiras e gritos
E eu passo ao lado disso como passei ao lado dos que já foram.
Talvez ir à varanda gritar o teu nome
Que persiste no céu da minha boca
Mas tudo isso é pavio empobrecido em cera pegajosa.
De que me vale uma lembrança de ti
Senão um passado que jamais será futuro?
Corre uma luz nas minhas veias
que não encontra aurícula onde desaguar
como a refeição que teima em não me tirar a fome.
Há pouco jantei sozinho no escuro da sala
E limpei o teu nome da parede
Vesti o traje negro e saí para a rua.

fs

Três escritos Queimados e outras quinquilharias (1)

2009-05-03T00:01:00.007+01:00

l

Haverá um dia em que eu morra sem conhecer os sulcos do teu corpo
Ou um dia polvilhado de lamúrias pedindo sorrisos
Em que todos as gincanas, por mais profundas e esquivas
Me escondam os rodeios dos teus medos.
Será nos dias que se aproximam, em serenatas surdas e insufladas
das maiores das concordâncias ténues, que eu saberei que haverá um dia
em que eu morra sem conhecer os sulcos do teu corpo
Vestirás a capa sombria que nunca me apagará debaixo da luz
Que carregamos em separado. E os holofotes içados em gruas
Levemente concordam na injúria de nos levar o tempo.
Na claustrofobia das salas onde repousam esqueletos vivos
Falta-me a necessária descrição dos teus carpos pousados sobre os meus ombros
(escafóide, semilunar, piramidal, pisiforme,
trapézio, trapezóide, grande osso, unciforme)
Cabe em nós a maior das hecatombes
Haverá um dia em que deixe de escrever tudo aquilo que não querias
E na impossibilidade de acabar este poema
Resta-me chegar ao último verso,
Fechar a porta entreaberta em surdina
E colocar-lhe um

Fim.

fs

Anatomia de um corpo vencido

2009-04-21T15:00:00.001+01:00

Meus sonhos confundem-me, têm chegado na calada da noite e usurpam da minha mente, deixam-me num simples corpo de carbono, células, tecidos, órgãos, sistemas e fazem-me perder o controlo. Duvido tanto de mim como dos outros. Talvez a experiência recente de morte próxima de um familiar querido tenha precipitado toda esta reacção: umas pontadas tristes no lado esquerdo, aquele mesmo que levou cedo quem ainda devia andar por aqui colocando-me a mão no ombro e lamentando as exibições pobres do Benfica. Tudo isto me fez crescer um pouco, sei agora o quão curto sou na escala no tempo, mas tem-me custado, esta realidade tão crua ainda não se entranhou em mim e vivo agora em ciclos de êxtase e frustração existenciais.
Sonho frequentemente com a morte e com a vida. Vejo-me como um ponto intermédio de um segmento de recta. E sonho, sonho, sonho….

Deitado na maca com um lençol branco a tapar-me o corpo pálido, oiço vozes mas não as diferencio. Uns holofotes brancos levando-me a uma cegueira luminosa, a sala escura em redor e todo um silêncio. Vislumbro homens de bata branca avançando sobre mim sem, no entanto, lhes reconhecer qualquer traço. Destapam-me o corpo frio. Um deles pousa uma mão com um bisturi sobre o meu peito e desliza-a, abrindo-me ao mundo exterior. Sempre fui homem recatado e cheio de segredos que me custa ver esta exposição do que sobra de mim. Eles não dão pela minha presença, fico estático para não os perturbar, tento manter os olhos quietos e ignorar qualquer dor, se bem que nem o corpo sinto. A certa altura as primeiras constatações:
- Baço com cor e peso normais, assim como o pâncreas.
Utilizam uma balança para medições rigorosas de todo este material biológico, retiram amostras que marcam em lamelas de observação, sinto-me longe de mim, entidade separada, talvez superior, do que aquele corpo alguma vez representou.
- Cor mais clara dos pulmões condizente com a condição de não fumador. Fígado com volume e peso coincidentes com a estatura e massa do indivíduo de aspecto caucasiano.
E apercebo-me que todo este medo é o de esquecer aquela mão no ombro e as discussões sobre o Benfica. Não, não esqueço. O Benfica, provavelmente, andará pior, mas aquela mão, o peso dela nos ombros a acompanhar-me o resto dos dias. É, pois, altura de avisar o senhor:
- Se não se importa, procure aqui deste meu lado esquerdo do peito e verifique que o que lá está ainda bate. É que faz tempo que lá não sinto nada.

publicado originalmente aqui, em Junho 2008

fs

Beijas-me?

2009-04-07T16:00:00.001+01:00

dos textos ridículos,

que também são necessários

Não fales alto que o coração não ouve. Faz-me antes as perguntas a que não ouso responder, aquelas bem presas debaixo da língua, quase quase a sair, mas a boca fecha-se vulnerável pois os trejeitos, aquelas covinhas meigas a meio da face, a denunciarem-te. Somos gente estranha a quem o asfalto da estrada provocou mazelas profundas, são dores e dores durando a dor dos dias. Ficámos estáticos na corda do tempo, a crueza de saber que as estradas são as nossas vidas, timbrada em sons agudos, sons que nunca encontram obstáculo onde fazer eco. Se tento encaixar os meus lábios nos teus, o molde é diferente e eles não se juntam. Do mesmo modo, beijar-te em ricochete, quando menos esperas, apanhar-te de olhos vazios no branco da parede, pregar-te os lábios num estalido, mas nem assim. Os teus lábios não correspondem, continuam brilhantes e carnudos, no entanto, nada. O problema não é de fabrico, os meus olhos não mentem ou deturpam. Engataste-me em ti como carro em movimento perpétuo. O que fazer aos amores que vieram para ficar e que nos alugaram o coração definitivamente? Não é da minha personalidade fazer promessas, porém, transfiguraste-me, quem morava aqui já não mora, cresceu, emancipou-se. Prometo querer-te.
Triste de quem procura ser feliz, prolongar a vida com a maior das vendas nos olhos: a ilusão. Sei bem do que falo, tanto no oito como no oitenta, ciclos constantes de insatisfação, ora ladrão justiceiro de espada erguida, ora pedinte de rua sem pão na boca. O culpado sei-o eu. Os teus lábios. A utópica morfina das dores e dores que duram a dor dos dias. O que fazer quando rescindir não é opção válida? Sacudir a poeira dos sonhos? Preferiria antes ser assolado pela tragédia. Que me cubra, me tape os pés frios porque na ambição de chegar mais alto destapei-os, desleixei-me. Lá se vai o alicerce da esperança. Eclipsei-me, deixei-me vencer pelas dores e dores que duram a dor dos dias. Repara bem em tudo o que escrevi e sepultei atrás, tudo porque uma coisa cá dentro, uma espécie de relógio de pêndulo parado, não sabe estar calada. E repara bem agora. A resposta já a conheço, mas questionar não custa nem ofende. Beijas-me?

fs

Texto indefinido #4

2009-03-21T17:00:00.002Z

Da poesia

Afinado é um termo inexistente no que toca a caracterizar os meus ouvidos. Não pretendo com isto dizer que não oiço bem, mas é-me bastante verosímil que sou um incapaz a distinguir a magia que cada som engloba. No dó ré mi fá só lá si dó de cada palavra que pertence à partitura da poesia, sou bastante surdo. Sempre tive uma relação controversa de amor-ódio com ela, fico embevecido quando leio calmamente cada verso alheio (sem, no entanto, ouvir plenamente a melodia que o encerra, um ruído de fundo incomodativo, não do autor que se me dirige, claro está, mas uma barafunda neste meu gira-discos cerebral), porém, fracasso frequente se torna quando pretendo ou tento transpor para um papel qualquer poema que me aproxime de mim. Talvez derive do facto de não poder ouvir bem as composições musicais dos outros poetas que me encantam. É sabida a dificuldade de escrever música quando a sua audição não é possível. E eu não oiço como devia, logo, jamais serei compositor poético competente. Mas depois lembro-me que Beethoven continuou a compor mesmo após ficar surdo. Apercebo-me, através de leituras nocturnas, que Beethoven tal feito conseguiu pois era um génio. Ora, génio eu não sou, quanto muito aspirante caloiro em busca de auto-conhecimento.
A minha poesia tem a pureza de se assemelhar a uma obra imperfeita e inapta, uma música a passar no rádio trespassado pela estática. Damos connosco a sintonizar outra estação, onde o ruído incessante de fundo não perturba.
Quem se atrever a ler-me e possuir a normal acuidade auditiva e poética, concluirá que os meus instrumentos da orquestra encontram-se desamparados. Contudo, para minha salvação, para sossego do peso que imponho nas costas, continuo a escrever poesia, de preferência à noite para, quando acabar de arranhar e molestar o papel dos meus cadernos pretos, adormecer sem ousar ouvi-la por minha conta. Como um pai que rejeita um filho.

O Senhor Indefinido

fs

Estrangeiro ambidestro

2009-03-06T15:00:00.002Z

Escrevo direito por linhas tortas.
Falo direito para ruas povoadas.
Nas emoções sou um pobre ambidestro.

Não me mates agora,
espera pelo dia e pela hora.

Não morras tão cedo,
tenho todo o amplexo do ar para te dar em segredo.

Não me sussurres e apontes o dedo,
falas uma língua que não compreendo.

A minha pele
- eu, tudo o que é meu e meu nos outros -
é a de um estrangeiro foragido.

fs

A melodia dos esquissos #5

2009-02-22T15:00:00.002Z

Silence 4 - Eu não sei dizer

Não se surpreenda o estimado leitor se a mão daquele sujeito, que além se encontra numa mesa de carvalho a escrever tremulamente, não o souber guiar. Repare na maneira, isto é, não pode reparar, apenas eu – a consciência daquele mesmo indivíduo – o posso enquanto ele assim o permitir. Contudo, imagine que, por alguma razão desconhecida (são sempre as razões desconhecidas a justificar a falta de talento), daquela caneta azul pendente não sai nada que um mísero tostão valha. Irá certamente o estimado leitor retorquir que este fatalismo afecta qualquer um que tenha como ofício escrever. Engana-se, desculpe que lho diga. Aquelas rugas fincadas na testa são o corolário de horas de perda de capacidade criativa, de uma inequívoca incapacidade do sujeito sair de dentro do seu próprio corpo e de se expandir com a volatilidade necessária à criação literária. Quando as palavras são bruma e a tela um cemitério de vozes mudas, o escritor não se eleva. Àquele sujeito morreu-lhe a voz. A principal: a do amor ao próximo.

(Sabes, Inês, aquelas noites tão longas que damos connosco a contar a nossa vida ao silêncio? Vivo, agora, cheio dessas empreitadas nocturnas. No escuro do meu quarto, apesar das vozes da rua (as prostitutas exclamando o desgosto de um negócio, traficantes de droga vendendo de mão beijada a alma ao diabo sempre presente), só a minha soa anacrónica. Fecho os olhos à escuridão que me vigia e deparo-me com um breu mais prepotente do que o exterior.
Temo que o saibas melhor do que eu. Tu, nessas órbitas faiscantes, vês cores que o espectro que sou nega.)

Se ainda aí estiver, estimado leitor, ouvirá porventura um coro da tragédia. Na luz trepidante há uma fugacidade de sussurros, de estalidos periclitantes, a mão ágil do sujeito perde-se com espasmos involuntários de soluções inadvertidas. Caso curioso o da luz precisar do escuro para saber que existe, como o escritor que precisa das palavras para saber que por alguma vez já existiu. Espero não o confundir, caro leitor, com deambulações inquietas: no cérebro ninguém manda ou pode, deixá-lo, pois, ir pelos caminhos que impõe. Talvez seja isso a criação que o sujeito, aquele que se encontra além numa mesa de carvalho a escrever tremulamente, ambiciona. Por vezes, nem a nossa própria consciência sabe o que queremos. O que custa é desejar escrever o presente e não a memória, e todo o pequeno pedaço de presente é, em si, um pedaço de passado que teve irremediavelmente de ser guardado na memória para depois ser relembrado. Sim, é isso que o aflige: escrever, no presente, o amor ao próximo.

(No auditório, Inês, tenho a oportunidade única de te dizer, de te dizer, de te dizer, de te dizer. Hesito. E nunca digo. O cachecol bege, as mãos fechadas que se assemelham a uma textura de lírios e um aroma agradável e fugidio de químicos que encerram uma inenarrável compostura. Em ti me enquadro, de ti me fujo.
Eu não sei dos fantasmas que fui, eu não sei dos fantasmas que sou. Eu não sei dizer. Nunca soube. Expandir o meu corpo para fora de si, largá-lo ao desejo do vácuo – todo o amor perfeito necessita de vácuo – não me é facultado. Sou uma escala de cinzentos que não soube apanhar no teu sopro as tonalidades esbanjadas em sorrisos deleitados. Não, eu não sei dizer.)

Chegámos à altura do cair do pano. Na desistência consciente está a glória dos vencidos. O sujeito vai chegar à última linha do esboço que vai rasgar pouco depois. Mantém-se morta a voz que existiu no outrora corpo capaz. Vai tentar, na última frase, arredondar o círculo torcido. Olhe, então, isto é, olho eu – a consciência que o vai deixar no momento em que aplique o derradeiro ponto final.

(Ouve, Inês, naquelas horas em que tudo arde e eu sou cinza, em que tudo é uma morte anunciada, eu hei-de amar-te.)

No fundo da rua de S. José

2009-02-09T15:00:00.000Z

No fundo da descida há uma toca escondida
acariciada pela luz branca que a mancha.
E os pinheiros bravos ao som do vento assombrando
a calmaria que de tão calma se agita.
E existem fósseis de sonhos perdidos
isolados em estratos dos tempos vencidos
onde beijos sentidos
deram origem a rebentos reconhecidos.
Uma garagem, um covil de sombras
cheio de silêncio imune
é alicerce da pirâmide da esperança
adornada de frustrações.
No exterior, na pálida relva se espelha
o sangue e o suor das mãos que a construíram.
Nesta toca sou macho dominante,
tudo possuo e nada tenho.

Texto indefinido #3

2009-01-24T15:00:00.001Z

Ouvem-se grilos lá fora

Ultimamente adormeço muito a custo, fico pairando entre realidades tão subjectivas que dou comigo a pensar o quanto sou subjectivo e qualquer avaliação de mim mesmo é tão subjectiva na mesma medida. Meu corpo é alugado pois necessito de suporte físico que sustente a razão. E é à noite, como ferros incandescentes, que a razão intromete-se-me. Não se pode chamar insónia àquilo que me perpassa. Não durmo porque não consigo mas porque tenho de pensar, tanto para desbravar, tantos segredos, suspiros, sustos aguardando que a racionalização desses mesmos estados lhes dê vida. Por isso, eis-me sentado na cama perscrutando o vazio.
(Entristece-me as pessoas que me tomam por apático com ar soturno. Mal delas que não sentem as euforias, as frustrações, todo o caleidoscópio de vidas que me assola)
As noites esticam-se e não vislumbro ponto de ruptura. Infortúnio de quem dorme e perde os sonhos da realidade, de todas aquelas cores que os nossos olhos nos oferecem.
(Devaneios, por favor, não me abandonem, não deixem os sonhos amputarem-me)
Ouvem-se grilos lá fora.
A noite vai longa. Não posso dormir. Há tanto para pensar.

O Senhor Indefinido

fs

Apelo ao exílio

2009-01-11T00:00:00.000Z

É altura de rasgar o que se ganhou,

Emoldurar o que se perdeu,

Ir roubar a quem nos deu

O sonho e o manipulou.

Conquistar o corpo desmembrado

Torná-lo uno ao cosê-lo

Animando e revestindo de pêlo

O outrora ser equilibrado.

Que cada indivíduo é uma pedra no charco

E as ondas emitidas o reflexo

Das acções e tempo sem nexo

De um trono sem arco.

Começar a revolução pessoal:

Restringir o coração

Para a sua influência não ultrapassar o chão

E nos deixar simples animal.

Nada mais nos resta senão exilar o coração.

fs

Palavra de honra que gosto de ti, tio

2008-12-28T06:18:00.012Z

Para o Tio Tozé,

meu tio,

meu amigo.

É no deslumbramento diário da torre dos Clérigos que se levantam vozes em mim que embora não sendo minhas absorvem-me, as cores escuras da reitoria como um caleidoscópio de desejos, e aquela fonte dos leões a lembrar-me o marulhar de intenções tão nobres como a nitidez de um futuro a que não pude fugir, por pressão do meu bem-estar, de toda a projecção da minha pessoa nas outras, o contentamento mórbido de ver a reacção dos indivíduos às linhas tortas em que nenhum dedo de Deus escreve direito e uma paixão tão infinita à anatomia da nossa espécie, interpretar o desenrolar de milhares de anos de evolução que nos transformaram nestes bichos imperfeitamente perfeitos aos olhos de todos. E é enquanto passo por este espectáculo da natureza citadina que penso em ti, tio, nas palavras sentidas que deixei pendentes nas cordas vocais e que agora me entristecem por não terem destinatário fisíco, o que eu dava para te ver na minha frente a inclinar o ouvido bom, pois a audição já te andava a trair no outro, e te diria em sincronização de orquestra sinfónica em surdina:
- Palavra de honra que gosto de ti, tio.
O sorriso que me lançarias bastaria, as palavras pesadas de amor entre tio-sobrinho nunca foram devidamente pronunciadas entre homens valentes como nós. Esquecemos, entretanto, que o corpo nos provoca partidas e quando o teu coração, uma coisa pouco maior que um simples punho fechado vê lá tu, te silenciou naquele início soturno da manhã do dia vinte e oito de Dezembro às 6h18
(nunca me vou esquecer, nunca)
fechou-se uma porta em mim, uma agonia de laços familiares que eu julgava impenetráveis e que se abalaram sem, no entanto, se esfumarem. Vivem em mim os abraços, os gestos, essas memórias tão espessas com uma impressão digital que para sempre cobrirá a minha pele. Às vezes, em casa, em frente da televisão a espreitar o futebol agora sem sabor, penso:
- Ai o nosso Benfica, tio.
Para logo se elevarem as vozes que embora não sendo minhas absorvem-me no teu tom de voz inconfundível:
- Ai o nosso Benfica, Fábio.
E subo diariamente até à reitoria enquanto me deslumbro ao chegar ao lado do hospital de santo António, entrando na escola que me fará um dia vestir com dignidade a bata branca que tanto orgulho te daria. Recordo o último sorriso que me largaste. Penso em ti e sorrio da mesma maneira enquanto passas as mãos pelos meus ombros, ajeitando-me a bata, numa alegria entretida que não necessita de sons.
- Palavra de honra que gosto de ti, tio.
E gosto muito.
Tio.

E toda a gente é contente porque é dia de o ficar

2008-12-16T17:30:00.000Z

Pensar é escrever com as letras da imaginação. Acto supremo de ser outro estando mais próximo de si.

Talvez quem me escreve os poemas é outro que, de tão diferente de mim, é cada vez mais eu. Talvez, por isso, tenha sido outro a escrever um poema, ainda para mais em inglês, que encontrei nas últimas páginas de um caderno da faculdade e que não me recordo como foi lá parar. E é um poema incomensuravelmente simples e ingénuo que alguma coisa quererá dizer, nem que seja que há alturas em que o melhor era ficar quieto:

I started a poem
And then I saw
That my door was closed.
So I thought I was not a poet.
But in the Christmas’s night
I felt a star shining over me
And then I saw
My mighty heart
landing in the deepest dream.
I'm a poet.

Mas há outros, esses sim, que, de serem tantos, ajudam-nos na medida do possível a sabermos quem somos:

Chove. É dia de Natal

Chove. É dia de Natal.

Lá para o Norte é melhor.

Há a neve que faz mal,

E o frio que ainda é pior.

E toda a gente é contente

Porque é dia de o ficar.

Chove no Natal presente.

Antes isso que nevar.

Pois apesar de ser esse

O Natal da convenção,

Quando o corpo me arrefece

Tenho o frio e Natal não.

Deixo sentir a quem quadra

E o Natal a quem o fez,

Pois se escrevo ainda outra quadra

Fico gelado dos pés.

Fernando Pessoa, 1930

fs

2008-12-05T00:00:00.000Z

Clarões no quarto
luzem no escuro que trepa pelas paredes,
ofuscam a humidade cinzenta que mancha o estuque liso.
No meu quarto
há madeira poeirenta e inócua
presenciando uma janela para o mundo exterior
que guarda estantes volumosas e simples.
No meu quarto
há livros múltiplos
que se arranham nas prateleiras,
chorando no silêncio.
No meu quarto vivem
corsários negros salvando donzelas,
baleias gigantes habitando os oceanos,
pessoas procurando a identidade
que os lusitanos conquistaram aos deuses.
Vivem bons malandros sorrindo
à mulher em branco que desliza.

No meu quarto vazio habitam multidões.
E eu acomodo-me no meu lugar na estante.
Plácido como uma página por ler.

(o que quer que isto seja)

fs

Fugir como o diabo da cruz

2008-11-14T00:10:00.003Z

Há qualquer coisa de novo. Não sei o que será, mas há qualquer coisa de novo. Saio de casa de manhã bem cedo, o astro dominante ainda nem se ergueu, dorme para lá daquele pano azul uniforme. O vento manifesta-se vagaroso, os galos calados e mudos de gritos e lamentos matinais e um cheiro a terra, um cheiro a terra tão seca, tão estéril. Se um pó dela me invadisse logo eu como o padre Florêncio quando atrapalhado por uma tuberculose.
- Ó senhor padre, isso vai ou não vai?
- Vai mal, Artur, muito mal,
De maneira que o senhor padre fugiu desta terra árida como o diabo da cruz. Seria bonito vê-lo aqui inalando este bafo de terra, cara inchada, balofa de tanta tosse convulsa. Cheguei a pensar se algum dia lhe veria as tripas sair pela boca, tal era a aflição. Agora que ele desertou nem tripas de fora nem tosse convulsa, somente eu acordando cedo, antes do mundo, vislumbrando o pouco que os meus olhos enxergam.
Tiro o relógio de bolso que o meu avô me deu antes de morrer. Está parado. Às tantas inalou um pó desta terra e uma tuberculose levou-o desta para melhor. Foi-se. Estava a perder o uso de qualquer maneira, as cataratas estão a mergulhar-me numa cegueira escura intensa. Conheço apenas a noite. Vou para a cama e tudo já escuro. Amanhece lá fora, diz-me a minha mulher, e eu escuro.
Tenho este cheiro a terra por companhia, amigo que cala e consente, sempre constante, sempre árido, sempre ele. Por vezes apetece-me pegar na caçadeira, aquela mesmo ali debaixo do armário da despensa, tantos foram os faisões que caíram à sua conta e também o meu sogro. Acertei-lhe mesmo no lado esquerdo, pouco acima do coração. Esteja onde estiver nunca mais se lembrará de bater na filha, na minha querida Suzete. Estará a apodrecer no cemitério, espero, a chorar cada nódoa negra infligida. Dizia eu que me apetecia pegar na caçadeira e mandar uns tiros para o ar, para que o cheiro a pólvora me lembrasse justiça.
- Não voltas a bater nela, meu cabrão.
O estrondo, o cano de ferro incandescente, o sentimento de dever cumprido.
- Foste desta para melhor.
O pior é quando a cabeça fica fria. Constato que a caçadeira, para bem de mim e da Suzete, deve permanecer silenciada. Cada vez mais é difícil encontrar um lugar onde não se peça o catálogo do passado. Havia de ser lindo vasculharem-me o longínquo de mim, encontrarem uma gota de sangue e uma caçadeira ao lado informando: Aqui jaz Alfredo Guerra, meu sogro e o maior dos cabrões. Veja-se o apelido dele e dirá tudo. Não, não posso descuidar-me, resta integrar-me:
- Senhor Artur, como vão as cataratas?
- Muito mal, vizinho, muito mal.
Esperar que a aparência faça o seu trabalho, pintar máscaras é o meu ofício, fazer-me um deles neste mar de peixes onde todos se comem uns aos outros.
Se porventura algo desviar o meu caminho é sempre tempo de fugir como diabo da cruz. Por isso que ninguém me engane! Há qualquer coisa de novo. Não sei o que será, mas há qualquer coisa de novo.

Texto indefinido #2

2008-10-24T16:00:00.001+01:00

Todo o fim tem um início.
Quando elaborei as constantes que regem o meu universo, os cálculos não coincidiram. Todos os fios eram fiáveis mas não se enquadravam.
- Avô, acha que morremos verdadeiramente?
Sisudo não me respondeu de início, fez ouvidos moucos à criança curiosa que o mirava.
- Não sei, nunca morri para o dizer.
Calei-me pela imponência da lição, atirava-me cada tirada que poucas eram as vezes que o percebia. Confrontei-o.
- Por que é que decidiu ser coveiro, avô?
Esboçou um sorriso e os dentes amarelos brilharam pela luz do sol torrencial que caía no cemitério à medida que abria um buraco rectangular na terra seca e se ouvia tocar o sino fúnebre da igreja.
- Porque, todos nós, quanto mais não seja, passamos a vida a enterrar a amargura dos dias.
Fiquei hirto, observando o buraco fundo. Talvez o universo não obedeça a constantes.
É que todo o início tem um fim.

O Senhor Indefinido

fs

Como aprender a morrer

2008-10-07T00:10:00.002+01:00

Escrever no teu rosto gelado,
não,
pedindo minha penitência.
Cravar-te na pele,
não,
o custo da liberdade.
Fazer de conta
que a cruz amparada
por fantasmas translúcidos
perdeu-se no tempo,
no tempo da dor.
Que a fluidez das membranas
dos corações desleixados
se esbateu em jogos,
em jogos de silêncio.
Pintar nos teus sonhos,
não,
dívidas por saldar.
Invocar no teu corpo,
não,
lucros por aproveitar.
Vou fazer de conta
que os dias
se esqueceram de nós
e que a morte,
a morte,
beijou-me os lábios,
beijou-me os lábios com pena.

2008-09-27T01:13:00.012+01:00

duplo I

quero-me
esta tarde vou
deixar cair
partir para a noite
em mim
quero os meus dedos
que eu sou outra coisa
como notas musicais
que não o meu fundo
no nevoeiro

todos somos o que não queríamos ser

Emancipação

2008-09-12T11:00:00.000+01:00

Vive por aqueles que já partiram. Aqueles a quem a faca do destino cortou a fita da meta tão cedo, tão inesperadamente. Aqueles que num alento esforçado esticaram a cabeça para ver mais alto, não apalpar o cimo dos armários às cegas, não o tacto do pó misterioso, mas para ver ao mesmo nível. Orgulho o de um dia estar ao mesmo nível do tecto dos armários. Ficar hirto, não levantar a cabeça para os sonhos nem apontar o queixo para as desilusões que circundam pelos pés. Só em frente. Tão-somente.
Vive sem o peso da tua consciência amordaçando-te os braços. Depende de ti abrir o cofre que escondes dentro do que és. És sabedor do código, das chaves. Não és demagogo, filósofo muito menos. Delimita a fronteira que te desampara: homem das ciências apaixonado pelas letras ou obreiro das palavras atraído pelo método científico. Abandona a mármore fria que te gelou o fogo. Enerva-te, crava as unhas nas costas e pernas, irriga-te de intencionalidade, de motivação. Inicia a tua procissão, transforma-te na fonte que anseias. Começas um capítulo e não sabes como o findar? Paciência, inicia o próximo que não poderá ser pior do que o primordial. Persiste no erro, ele é o alicerce da perfeição, engrossa a estrutura, cimenta o solo em que te poisas. Acima de tudo não hesites porque enquanto o fizeres viverás amputado de objectivos, os sonhos tornar-se-ão enxaquecas alucinantes de desagrado existencial. Mesmo que acordes de olhos esbugalhados e cintilantes, perderás continuamente o barco. E aí não necessitarás de nenhum conhecimento do inferno uma vez que andarás escuro, amorfo. Displicente será a forma como, esbofeteado pelo anormal, insurgir-te-ás contra o intransponível, o muro blindado que estabeleceste em teu redor. O grito que sair das tuas cordas vocais será mudo e aí acabou.
Pessoas dizem-te que chegou a hora. E chegou. Sem levantar questões, sorrateiramente, ergue-te. Abandona a segunda pessoa do singular e integra-te na primeira. Primeiro que tu está o eu. Reinicia-te. Torna-te numa tábua rasa que, pela primeira vez, usa os formidáveis sentidos. E não tenhas medo, nada temas.
Aproveita para começar agora:
- Olá, chamo-me Fábio Videira Santos
Repara na maneira como te olham, normal é o adjectivo, afinal és um deles:
- Tenho oitenta e um anos invertidos
Não reveles muito de ti, só o essencial, a nossa verdade são os nossos segredos, mantém o rigor e vais ver que a iniciação corre bem.
Um conselho? Sê sincero:
- Não sei quem fui, não sei quem sou, não sei o que serei.

Chegou o tempo de saltares do sofá da pasmaceira.

A melodia dos esquissos #4

2008-08-27T14:00:00.010+01:00

The Doors - Touch me

Toca-me.
As promessas que fizemos com medo que o tempo emendasse as feridas que nos juntaram. Deixámos fluir a consciência livre que num alento subiu-nos às estrelas. Tu e eu somos as drogas viciantes que nos correm nas veias. Os beijos que soprámos deitados na relva, com medo que o céu caísse, e em tal caso, de bom grado o iríamos receber, da mesma maneira que me recebes e acolhes na tua sagrada basílica, quando o mar azul lá em cima banhado de luz nos espia. Recebes-me com um suspiro, e carregas a minha mão pelo teu corpo
- Vem,
E eu vou, acaricio-te a troco de nada, minha casa é a tua casa, meu corpo é o teu corpo. Pousas, então, a cabeça no meu coração acelerado, assombra-te que ele pare
- Amanhã quero ser tua de novo,
Observo-te como pintor que encontrou a inspiração, a musa secreta de um quadro genial. Afago-te no meu calor e deixo o tempo absorver-nos. Sussurro no ouvido onde te costumo morder
- Mas tu já és minha e eu sou teu,
Olhamo-nos.
E toco-te.

Choro do violino

2008-08-07T16:28:00.000+01:00

Enclausurado nas grades em que se fechou,
educou os tímpanos ao prazer do silêncio,
teme pois que a criatividade assassinou,
se criar não será o maior e inútil dispêndio.
Ao longe, distante das barras de metal verticais,
esbatem-se os holofotes em tons de cinzento,
procura e não acha pedras filosofais,
elixires aguardados ultimando o tormento.

Ouve-se um violino chorar.

Ao longe, em becos mudos e sem fim,
mães parindo no escuro o desgosto
de lançar para o mundo um destino ruim
de pobre rei morto, pobre rei posto.
Caladas fecham as pernas em suplício,
entrelaçam os dedos em volta do peito,
ignoram a profundidade do precipício
onde tudo cai depois do mal estar feito.

Ouve-se um violino chorar.

Saltando a barricada feito sanguinário,
emerge das grades em protesto,
nas artérias da cidade circula precário,
pede pelo menos o respeito honesto.
Ninguém as suas ordens consegue acatar,
encolhidos na sua palidez humilhada.
Ao longe ouve-se um violino chorar,
são as mães arranhando a pele eriçada.

Biblioteca Municipal

2008-07-23T20:36:00.001+01:00

(escrito num intervalo de cinco minutos)

Andava a ler literatura russa. As portas da biblioteca municipal escancaravam-se e logo ele sentado na mesa de madeira transversal à estante. Cuidava que não podia deixar de existir sem entranhar as sábias palavras dos sábios russos. Portanto, deixou-se desvanecer dos propósitos sociais da vida, unha e carne com a lombada poeirenta dos livros expostos à espera que os avivassem. De vez em quando um funcionário preocupado com a sua alimentação ou falta dela trazia-lhe uma sandes de queijo. Ele aceitava, não desviando uma nesga a atenção das páginas pálidas de tão amarelas. Às sete e meia o segurança agarrava-lhe um braço e expulsava-o rotineiramente. No dia seguinte o ciclo recomeçava.
Ela apareceu nas últimas semanas da sua proeza, escondida debaixo dos óculos de massa pretos. Acariciava os livros com mãos delicadas, roçava-as nas capas dos romances. Escusado será dizer que da mesma e não raras vezes ingénua maneira, acariciava-lhe os lábios e a face em goladas de ar húmido. Pelo menos era o que, no instinto de macho sustido, o agoniava.Não se precipitou. Ao fechar o último livro tomou-a nos braços como carne impressa editada para ele. Acariciou-lhe os lábios e roçou-lhe a face. Afinal de contas, apenas tinham Dostoiévski, Tolstói e o resto dos sábios como testemunhas.

Texto indefinido #1

2008-07-05T23:50:00.023+01:00

Escrevo porque não me consigo definir. É nas palavras sussurradas para a minha mão que procuro algo que, sozinha, a razão não consegue. Daí escrever: dar um suporte físico à razão, dar-lhe um corpo membrado que, com o tempo, poderá levá-la a sítios até então inimagináveis para mim.
Passo, pois, a acomodar todas estas pequenas reflexões, devaneios, ironias, contradições, paradoxos, ilusões, alegrias, questões num sítio onde se juntarão. Talvez, com o tempo, e com o tempo nunca se sabe como é, a sua fusão desbrave todas as indefinições que me rodeiam. Cada um é uma labareda de um fogo imenso que me consome. Como uma estrela até gastar toda o seu combustível para depois morrer. O mais certo será eu falecer sem alguma vez vislumbrar a resposta que reúna tudo. A minha Teoria do Tudo. Qualquer que seja o rumo que a minha vida leve, jamais será outra coisa que não a escrita que me libertará. O trabalho, a família, o amor, os desencontros e encontros existenciais, nada fará sentido sem a caneta, tantas vezes trémula, na mão. Facilmente se constata, e não o receio de qualquer maneira, que, socialmente, estou condenado a observações cuidadas do comportamento humano sem ousar roçar no puro sentimento. Tenho a firme certeza que invariavelmente passarei os meus dias numa agonia existencial, uma total falta de realização pessoal (é uma pequena, mas inabalável, certeza que carrego). Contudo, terei a razão na retaguarda apoiando-me, traduzindo sentimentos vazios em realidades arrebatadoras. Cada homem é um fruto da imaginação, e, por sua vez, progenitor aguerrido de criação imaginativa. E é graças a esse ciclo que perduro.
O meu espírito é tão inquieto e instável que, num futuro próximo, é possível que não me reveja em qualquer destas palavras acima escritas. A culpa será da metamorfose que o tempo me provoca. Perdoe-se este ser estranho.

O primeiro texto indefinido.

textos carinhosamente oferecidos pelo Senhor Indefinido.

Pessoa(s)

2008-06-15T00:20:00.004+01:00

(do quase silogismo hipotético)

Se me tocam e não sinto,
se me agarram, colocam-me num altar,
se a luz da manhã pinga as telhas da casa
e a casa é de vidro,
serei um ser volátil, corrompido de intencionalidade?
Se as árvores do pomar gemem quando lhes aparo os galhos,
e as sementes que enterro desabrocham das cinzas castanhas,
se as folhas e frutos me sorriem
e eu estou verde por dentro,
serei um ser omnipotente sem o saber?
Mas omnipotência sem o seu conhecimento
omnipotência não é,
então quem é o sujeito que apara os galhos
e enterra as sementes nas cinzas castanhas?
Quem é?
Quem é o senhor do meu eu?
Se os dias crescem de júbilo
e o sol a meus pés não se reduz
que escuro cintilante é aquele?
E por favor, se a vida ainda nem encarrilou
e um velho fardo carrego em mim
então o destino já me abandonou?

Tantas as hipóteses e as pessoas!
E eu...
Eu que de tanto eu não sei quem sou.

Jardim de amendoeiras

2008-05-22T18:22:00.016+01:00

Diz o senhor da empresa que a humidade me está a destruir a casa. Chegou hoje de manhã, nove horas ainda não deviam ser pois o Piruças não me chamara pelos gemidos para o levar à rua aliviar as entranhas. Bateu imponente na porta, discurso pronto de quem vem averiguar as condições de uma casa, a carta a avisar chegara uns dias antes: o meu lar tinha de ser averiguado, estava em risco de ruir. De modo que aguardei a visita dos senhores da câmara durante a semana, as primeiras pessoas a avistar há muito tempo. Os meus filhos não têm paciência nem gosto para me virem lançar um olá, por vezes mandam-me um dinheirinho, contudo, raras vezes:
- Como está, minha mãe?
Casaram-se, procriaram, multiplicaram-se, fizeram a vontade de Deus Nosso Senhor, esse mesmo que me guarda um lugar no seu jardim, nas minhas preces peço-lhe que quando me levar as amendoeiras estejam bem grandes, pinceladas de branco a florir na constante primavera do lar celestial, foi somente isso que lhe pedi. Acabo um Pai-Nosso passam dez minutos do fim do telejornal e, antes de dormir, repito, apontando para o céu (ele está em todo o lado, mas como é de noite estará porventura a recolher-se, a descansar):
- Ó Senhor, não te esqueças das amendoeiras.
E de certeza lá estarão à minha espera, não me faria tal desfeita.
O senhor da empresa entrou de sorriso amarelo e começou a averiguar, uns apontamentos num papel branco, um dossiê azul-escuro. Bufou quando olhou para a sombra latente no tecto, mais uns gatafunhos na folha. É a humidade diz ele. Fico espantada, velha como sou e ser a porcaria da água, que tanto me faz falta, que me está a destruir a casa. Palavra de honra que tudo isto me deixa transtornada. Se me mandarem para fora, para onde irei? Voltarei a ter o saquinho quente na cama, aconchegando os pés, o chá do jejum constante? Voltarei a poder ver os retratos do meu homem em novo, onde na guerra contra os pretos serviu e ficou a descansar eternamente, no meio de uma floresta qualquer nos subúrbios de Luanda? Não, daqui eu não saio. Daqui só me tiram para a cova.
- Oiça lá, o que vai acontecer agora?
- O que vai acontecer agora?! Minha senhora, vai ter de abandonar esta espelunca.
O aparelho do ouvido anda sem pilhas, lá tenho de questionar:
- O quê, senhor?
- Vai ter de abandonar a sua casa.
Inclina-se sobre mim para aumentar o som, oxalá não repare nas nódoas imundas no pijama, há muito que não lavo as roupas, e para quê, não saio de casa, não convivo, ando a definhar à espera de ingressar no meu jardim de amendoeiras.
- Eu daqui não saio.
- Não diga tolices, minha senhora.
- Ai não saio não, pode vir aqui quem quiser. Não andei a vaguear pelas veredas da cidade, criando filhos, chorando o meu homem em África, para agora ao fim de setenta e cinco anos me despejarem de casa que nem cães, respeito pede-se, quero morrer em minha casa, sou velha mas respeitem-me.
Acabei por expulsar o senhor da empresa com a vassoura de cabo partido pela porta. Depois de deixar o Piruças aliviar-se tranquei tudo o que é abertura em casa, enchi o saco de água quente e voltei para a cama. Roguei que o sono respondesse ao meu apelo e, quando chegou, pouco passava das nove da noite, rezei e repeti:
- Ó Senhor, não te esqueças das amendoeiras.
As pálpebras ficaram pesadas, a visão enevoada. Pouco antes de ceder fixei a humidade da minha casa, lembrei-me dos meus filhos, do meu homem a descansar em Luanda, do Piruças a lamber-me os dedos enquanto a memória se enfraquecia, e tenho a certeza que me cheirava a amendoeiras, tal como aquelas que, por terras do Algarve, viram uma catraia a correr beijando o vento.

fotografia retirada da internet, sem possibilidade da identificação do autor

F.S.

Caracóis negros

2008-05-08T19:06:00.002+01:00

Em frente, em espaços de sorrisos,
os teus caracóis negros, estáticos.
Finges não sentir, finges não ser,
és um vidro opaco, apático,
ciente de um pôr-do-sol a repousar,
a repousar que não mais se levanta,
- Sigo para onde?
- Quando?
Os teus caracóis negros delatam
crimes ingénuos do ócio,
mentiras piedosas que deixaram de temer,
escumalhas girando em panfletos
traiçoeiros e no entanto impunes.
Não começas, não acabas,
por vezes ponto médio de um segmento de recta,
bochechas encarnadas a chamarem-me,
nós dois duas rectas paralelas.
Não me chamas, não me calas,
aceitas-me por difusão simples,
amparo-te a mão leve,
- É por aqui!
- É por ali!
Declive puro e igual,
inclinamo-nos um para o outro,
se me tocas tendo para o infinito.
És contradições e espinhos perfumados,
livro imponente em estante vazia.
Separam-nos duas mesas de madeira,
tão perto de não estar longe,
minha voz e vontade a beliscarem-te o ouvido:
- Dormes comigo esta noite?

F.S.

Promiscuidade

2008-04-24T18:45:00.004+01:00

Ela,

Promiscuidade arcaica encosta aquela mulher à parede. O corpo nu e frágil apalpando às cegas as rugas da tinta de plástico, a carpete sedosa e fria acariciando-lhe os pés. Chamar anjo a tal ser mais não seria do que verdade. Concomitante com o papel de humano é o papel de anjo. Não há adornos. Pele morena, herança das comadres do café importado do Brasil. A cara leve, os olhos verdes felinos, o nariz empinado, o pescoço hirto pedindo uma mordidela nas carótidas, os seios destacados, o umbigo curto, a sagrada basílica acolhedora iniciando as pernas longas, os pés pequenos o necessário. Asas não lhe servem quando o sopro dos machos de pronto a conduzem a bom porto. Por apurar está o papel do diabo nesta criação, se a deus a podemos atribuir.

Ele,

O homem presente na sala mira a gazela indefesa, qual tarântula desorientada em caixa de papel. Sabe onde quer ir: confessar-se na sagrada basílica acolhedora. Consciência tranquila pois sabe que será bem-vindo. Note-se que os lábios do anjo, gazela aos olhos do homem, não foram descritos. Porque são dele e é neles que mergulha procurando novos impérios. Perfeita comunhão humana. Já foi dito outrora, não custa relembrar, deus é bom mas o diabo também não é mau.

F.S.

O Alentejo à distância de um piano

2008-04-10T18:17:00.009+01:00

Para a Margarida,
De caneta na mão,
O piano ali tão perto.

Quando o piano começar a tocar chegou a nossa hora. É a mais pura das verdades. No momento em que o dedo roçar a medo a tecla da nota inicial está a dar ordem de partida. Não poderemos fazer nada para o evitar, mesmo que não acredite no determinismo das coisas afinarei o ouvido, levarei a mão à orelha direita, oiço bem das duas mas a direita tem uma harmonia incomparável, e com os tentáculos presos ao meu pulso, como um búzio onde o mar não sopra
- Olha, está a tocar, é a nossa hora.
Dar-te-ei a minha mão grossa, respiraremos fundo, não muito, não vá acontecer enchermos tanto e voarmos daqui sem razão, temos raízes fundas enterradas neste pedaço rectangular vizinho do mar. O meu carro será o meio que levará ao fim. Por que achas que tirei a carta? Somente para me prevenir, estivesse eu longe de ti na altura do génesis do piano, o nosso piano, e de pronto correria ao teu encontro, num rasgo pelo asfalto das planícies do Alentejo, com o coração feito num saltimbanco intemporal, despojado de ironias e futilidades, embebido na realidade, por mais cruel que ela seja, pelo menos é ela, objectiva, inegável. Gosto tanto de viver da fantasia, não sei se a realidade me chocará quando nos apelar ao encontro, espero que seja simpática connosco e que não desiluda a amiga ilusão, real de tão virtual. Sabes bem os meus receios, não sabes? Eu sei que sim, os teus olhos comovem de tão honestos, a tua face enternece de tão subtil. Quando chegar ao teu encontro, estarás à minha espera
- Vamos que já se faz tarde.
Galgarei os traços contínuos da estrada, pisarei o acelerador como dele dependesse a minha vida, a nossa, chegaremos ao local que apenas nós conhecemos ao cair da tarde, isto se o piano for gentil e não nos convocar a meio da noite. A casa estará apta a nos receber, para isso foi concebida, olhe-se para ela: pequena, acolhedora, guardada do veneno das multidões, virada para o céu, é nele que nos vamos escapar, perder por uns míseros minutos. Deveriam durar o horror dos dias, contudo os paradoxos da vida todos nós conhecemos: faz curto o que é bom e alonga as intempéries. Por isso levo a vida com uma leviandade tal que me parece inútil persistir no erro, junto migalhas diariamente na tentação de as encaixar e formar a teoria do tudo, revelar-me a mim próprio e a ti. Sabes bem como o desejo!
Como anseio pela hora! À noite, qualquer coisa me diz que será à noite que o fio se desenrolará, depois da chamada e do galgar do Alentejo, ambos deitados sobre o peso de nós próprios, os corpos dormentes na aridez fria do solo, mirando o céu estrelado ali tão rente à ponta do nariz esticada
- Vamos fechar os olhos?
E fechamos, damos as mãos, entrelaçadas para não mais nos largarmos, a realidade e ilusão fundindo-se, acto há muito por fazer, nós os seus iniciadores, alguém tinha de se chegar à frente e fazer o necessário. E por uns minutos, uns míseros minutos, silenciados pelo fantástico ali na ponta do nariz, deitados lado a lado no Alentejo.
Não acabo de escrever o que tinha pensado pois coloquei os meus tentáculos no ouvido como um búzio onde o mar não sopra e ouvi-o. Juro que ouvi. Vou buscar o carro.
- Vamos que já se faz tarde.
É sempre tempo de nos deitarmos sobre o peso de nós próprios.

F.S.

Alfabeto

2008-03-26T18:36:00.010Z

Acorda a alvorada a angústia alucinante e ambígua
bombardeando os bêbados que bóiam em bravos becos
como casais confusos confinados ao casulo
deste dormitório divino denominado de dor.
E esta explosão eufórica e eclesiástica
funde em força o fracasso fácil e finito da falésia
guardada pelas garras dos guindastes gentis…
Mas porquê continuar?
Viver é muito mais que letras dispersas.
Muito mais que vogais e consoantes.
Muito mais que aglutinar palavras.
Hoje e sempre.
Como sempre.

Poema contraditório do Senhor Palavras,

F.S.

A melodia dos esquissos #3

2008-03-15T00:17:00.005Z

Pedro Abrunhosa - Eu não sei quem te perdeu

(Ao vivo na Casa da Música)

Partindo ficaste

a dúvida permanece:

quem é que te perdeu?

F.S.

Exortação às palavras

2008-03-04T18:49:00.004Z

De rajada deixo-as vir, aliás, imploro por elas, minuto a minuto
- Venham palavras, invadam-me, possuam-me!
O desejo de as ter na palma da mão tatuadas em tinta eterna, olhar para elas, minhas, só minhas. Escrever, escrever, escrever até a mão doer, o cérebro doer, o coração doer, fechar e abrir os ossos dos dedos espalhando-as como pó mágico, comê-las, inalá-las, tocá-las, minuto a minuto
- Venham palavras, venham!
Os meus cadernos pretos debaixo da cama cheios delas, a ansiar por mais, comilões de sílabas, desmembrá-las, cortá-las, moldá-las a meu total gosto, acrescentar neologismos, sons, caracteres, quero ser o compositor de palavras, o escultor de metáforas, o pescador de antíteses, o pintor de ironias. Ser tudo e de todas as maneiras, minuto a minuto
- Venham palavras, por favor!
Rasgando, trespassando, cavando, dilacerando a resma de papel em cima da mesa, não deixar um espaço imaculado, sinónimos, antónimos, tudo: verbos, advérbios, substantivos. Imprimi-los no marfim da folha como marca de sangue e, enquanto isso, minuto a minuto
- Venham a mim palavras!
Como um louco no escuro a vociferar impropérios, o meu punho inflamado e inchado de tanto rodar, os dedos tortos, os óculos baços, as canetas gastas amontoadas, o quarto sem luz e no entanto escrevo e escrevo, na falta de papel escrevo no corpo. Braços, pernas, tronco, cabeça, meu corpo pleno de azul e eu sabendo, nos momentos em que começo a fraquejar, que a luta apenas está a principiar, minuto a minuto.

O Senhor Palavras,

F.S.

Cego de visões

2008-02-20T18:40:00.004Z

Garridos, curtos e estonteantes,
São os sonhos de quem os sonhou.
Perdi a conta de quem os montou tão fascinantes,
Mandar perturbar o homem que, de tanto ver, cegou!

Dizer que a pobre retina distorcida
Pecou por exagero de visões
É negar a armazenada história cognitiva
Deste homem que, no coração, só tinha alçapões.

E perdoe-se a este senhor cego
Pretender ver o que não se pode perceber.
Que se prenda no seu peito o temível prego
Dos avisos da ambição a temer!

Porque em tudo nestes ensaios existenciais camuflados de vida
Se ignora a destapada e pérfida ferida.

E tudo
Contudo, tão pouco,
Se resume a dar o dito por não dito.

F.S.

Pergunta dos dias e um espelho embaciado

2008-02-05T00:00:00.004Z

Levantas-te a meu lado, bocejas com os braços em arco, esticas a coluna, bocejas mais um pouco, arregalas os olhos para mim, como se eu fosse novo, o quarto novo, a vida remodelada, a cada novo dia ergues-te da cama e sempre
- Que dia é hoje?
Relembro-te a data, esboças uma indisposição, não é o que esperas ouvir, soubesse eu a resposta e de pronto te mentiria, só para não te ouvir
- Que dia é hoje?
Calada ficas, silenciada e muda pelos desejos que se escapam pelos teus dedos, à noite afundas-te na bruma dos sonhos esperando acordar na espuma do universo que anseias, aconselho-te calma, mas exaltas-te, peço-te frieza, mas apoquentas-te. Quando acordas agora com a cabeça adormecida no meu peito, murmuro
- Deixa-te ficar no calor dos lençóis.
Mas a paciência foge-te, levantas-te e vais-te barricar na casa de banho, oiço a água correr, o vapor quente dispersando no quarto, parece-me que cantas no duche, uma música dos anos sessenta que tanto relembras com nostalgia e que ressuscitas no compasso de cada decisão (o teu cabelo comprido, as sandálias simples, como te gosto de ver assim), Sinatra a correr nos teus lábios, sempre gostaste dele, das pausas arrebatadoras, das melodias enternecedoras, emocionas-te do começo ao fim da actuação, chegas arrasada de um dia de trabalho e o disco dele a girar nas trinta e três rotações
- Se eu cantasse assim não me gastaria no escritório a fazer contas de somar e subtrair.
Arrasto a porta que nem um ladrão antes de abrir o cofre, entro no banho e acompanho-te na aceitação que surge de ti, puxo-te o cabelo nas minhas mãos, cheiro-te pois tudo me parece breve, roço o meu corpo no teu, sei que me pedes firmeza, sussurro elogios rasgados, não são estas as palavras que saem, mas cada gemido, gesto, toque soa a um sincero
- Amo-te,
Mas não necessito de to dizer, tu sabe-lo, oiço-te baixinho soltando monossílabos de prazer instantâneo, arranhas-me a pele molhada, por vezes na saciedade de sermos um só não te reconheço, ter-te como espelho da minha vontade, passo a mão no teu regaço e não me revejo, eu sou outro e tu outra, sopras-me nos lábios, eu acaricio-te a face branca como cal que sempre me mostraste, penetro nos teus olhos
- Como é que me vês?
Saio entorpecido do duche, arrepio-me enquanto nós dois limpando o espelho embaciado, tu sem curiosidade, não te interessa saber quem és pois foste toda a gente menos tu, por isso, em cada dia, na alvorada
- Que dia é hoje?
Porque querias saber quem encarnar nessa vez, que alma incorporar no auge das relações, e a mim não me causa qualquer transtorno, desbravava-te a cada duas voltas no relógio de cuco da sala de estar, assim te aceitei, assim te reconheci como minha e assim temos vivido, sem zangas, apenas amor, olhares, gestos, sussurros, delírios da manhã, delírios da tarde, delírios da noite, refrescando este amontoado de sistemas que somos. Afinal sei a resposta a cada
- Que dia é hoje?
Só não me atrevia a retorquir-te
- Sabes quem eu sou?
E se me respondesses
- Não,
Eu saberia que seria mais um dia feliz.
Mais um.

F.S.

Pequenos fios

2008-01-19T00:59:00.003Z

Não queria que as coisas se passassem assim, escolhas feitas, vidas destinadas, sonhos esmorecidos na escalada de cada noite, euforias tresloucadas no pedalar das horas, vou, não vou, fico, não fico. Terrível é o acto de decidir o futuro, amanhã farei tal coisa que terá tal efeito e afectará determinadas pessoas. Prefiro não pensar, não agir, arrastar os acontecimentos até esticá-los ao ponto de ruptura, puxam-me e puxam-me, cordões à volta do pescoço e peito, fechando, bloqueando, impedindo, mas deixo que aconteça e costumo rebentar por dentro, por fora armado em muro de Berlim implacável, por dentro a esvair-me em rios de desalento, afluentes de algo maior, será que nasci morto, seco, condenado a viver uma vida fechado dentro de um corpo, obrigado a vislumbrar o mundo como se espreitasse pela fechadura da porta, será que a única liberdade me concedida é decidir falecer socialmente e esperar que o corpo se transforme em pó dos tempos, serei um monte de partículas agregadas que anseiam separar-se, os meus membros serão prolongamentos de uma vontade inócua, superficial?
(tudo o que escrevo parece-me merda, o que digo merda e o que faço merda)
Espero agora que as coisas se resolvam sozinhas, pequenos fios controlam tudo o que se passa, não mexo uma palha para dominar a minha queda, quando cair será para o chão, pouco alarido se fará porque nada há para dizer, uma pessoa cai e cedo ou tarde se levanta, arrebita, pois os pequenos fios aí andam, unindo cada pedaço de nós, assim que um de nós cai, o movimento de outro logo nos eleva, as quedas servem para avisar não nós mas os outros. Daí o peso das minhas decisões futuras a enevoarem o pensamento, amedronta-me cortar os pequenos fios que me ligam ao exterior, ténues cordões umbilicais que me agarram a este lado da barricada. Cinquenta anos nos ombros e receio decidir, outro meio século me pode esperar até eu embarcar na derradeira carruagem e hesitarei sempre, a boca fazendo um trejeito à medida que me pedem razões e punho em cima da mesa, perguntarão que homem sou eu, onde anda a minha coragem, destreza, rigor, e eu baixarei obviamente a cabeça, sou o que sou e pouco mais, pessimista, realista ou optimista, alguma coisa hei-de ser, eu mesmo enquanto entidade que pensa, vive e respira e todos os santos dias, como desde pequeno o faço, lamentando a crueza de viver uma vida acompanhado para depois morrer sozinho.

F.S.

Noite plena de escuridão

2008-01-09T01:06:00.004Z

Chegou.
Alarmou as almas desamparadas
e o dia amanheceu escuro,
negro, vil, vencido.
Na pulsação que brotava dos corpos
a esperança erguia-se
como pêndulo da respiração.
Ouviu-se um subtil sopro,
as almas inquietaram-se na perda da herança,
rogando a todos os deuses.
Mas o sopro não voltou,
o mundo desabou,
o leque das luzes expirou
e a noite escura venceu.

F.S.

A melodia dos esquissos #2

2007-12-29T18:32:00.000Z

The Verve - Bittersweet Symphony

F.S.

Natal de olhos fechados a meio

2007-12-24T02:20:00.004Z

Nem dou conta da sua chegada, fins de Outubro e começa a manifestar-se nas montras das lojas, monumentos iluminados por um caleidoscópio de cores, vermelhos a piscarem enquanto os verdes piscam e os azuis piscam e os amarelos piscam porque os brancos também piscam, piscando meus olhos intensamente, repetindo-se um ciclo infinito de piscadelas inebriantes no compasso das melodias com critério escolhidas, nota-se pelas filas de pessoas embevecidas por tal aparato multifacetado, tanto ficam fascinadas que depositam o dinheiro nessas caixas registadoras que tanto fará felizes as pessoas engravatadas que vivem dele como do pão nosso de cada dia, ainda bem, para consolo das nossas almas, que nascemos tão solidários. Não dou conta porque o tempo deixou de ser meu, eu sou dele, uma folha branca no qual vai desenhando figuras cada vez menos delineadas, espessas rectas paralelas com finas parábolas, hipérboles sufocando triângulos que acabam por se desmoronar e a folha acaba por ficar rasa, as rédeas que outrora as minhas mãos continham e asseguravam deixaram de manobrar todo este bicho, choro pois sou feliz, sorrio pois sou um traste, meu cérebro vive na ilusão do bem estar, não me atrevo a abrir muito as pupilas dos olhos, acabaria com o circo em que habita, no natal ando de olhos meio fechados, enevoando-os, minha avó, enquanto faz os doces da época com a delicadeza de quase um século:
- Não gostas do Natal?
Como me apetece responder sim vindo do fundo do que temos cá dentro, verdade é que adoro, mas é um sonho avó, perdeu-se tudo, se é que alguma vez ganhámos, fecho os olhos a meio para não chocar o cérebro, as luzes servem de analgésico temporário, sou o meu próprio messias e nem de mim consigo tratar quanto mais de milhões de corações, o fatalismo atinge-me e eu
- Serei tolo mãe?
A resposta pouco me interessa, tolo nasci e tolo morrerei porque tento ser feliz e feliz não se alcança, é-se, se chegarei um dia a ver brilhar a estrela que perdura no topo da árvore que, com afinco a família prepara, é uma dúvida para mim, apenas me habituarei ao delicado som de cada
- Feliz Natal,
Combinado com os desejos de tudo de bom, para o ano aqui estaremos mais uma vez, juntos entoaremos, com graça divina
- Feliz Natal,
E contudo, também a minha boca moldando um
- Feliz Natal,
Porque me resigno e perco a clarividência, porque as contradições definem todo o meu ser, sou um presente sem surpresa pois jamais serei embrulhado, ficarei como as luzes a piscarem
- Vermelho, Azul, Verde, Azul, Amarelo, Branco, Verde, Vermelho,
Fechando eu a custo e a medo os olhos, iludindo a ilusão, depositarei as poucas notas que tenho naquelas caixas registadoras, não conseguirei dormir no frio da noite, todos os dias do ano, e no dia vinte e cinco de Dezembro as crianças a escalarem o pinheiro de Natal, elas nem sabem nem sonham e no entanto esbugalham os olhos enfiando a estrela brilhante no lugar a ela reservado.

F.S.

Janela sem paisagem

2007-12-11T23:53:00.002Z

Em bicos de pés, como uma criança curiosa em busca de presente, tento enfiar o olhar através da janela, cara esticada, olhos semicerrados a contrariar a miopia que teima em me desfocar as imagens. Fecho intermitentemente as pálpebras, por favor luz, deixa-me vislumbrar o mundo, a minha inapta retina não sabe o que fazer contigo, por vezes odeio o sol por não me deixar ver as coisas como elas são e como os outros me dizem que são. Suspiro, inspiro, expiro, lembro-me, como se fosse hoje, eu virado para o meu pai, em cima de uma cadeira de madeira tentando com pouca eficácia espreitar por esta mesma janela.
- Pai, não consigo ver nada.
O meu pai condescendente, a palidez da cara ainda mais pálida, as mãos nervosas, não paravam quietas, mexiam-se para lá, para cá, mais uma vez para lá, outra vez para cá, se não estivessem presas pelos pulsos onde andariam. Pousava então a mão na minha cabeça, despenteava-me o cabelo arranjadinho, risquinho ao meio como imperava na altura, suspirava, inspirava, expirava, aconselhando:
- Sossega filho, um dia hás-de ver.
- Quando, pai? Quando?
Não respondia, as mãos voltavam à sua dança, como retenho na memória os passos desse bailado, os dedos miúdos, só pele e osso, tremiam que nem varas, eu estacava o pensamento, aplicava toda a energia mental na esperança que o meu pai, por óbvia telepatia, ouvisse:
- Por que tremes tanto, pai?
Talvez me devolvesse um pensamento tremido, imagino a inquietação que ia dentro daquela mente, de quando em quando um lenço na testa a enxugar a humidade acumulada, uma respiração mais dolorosa, sonora, sentava-se na cadeira como se uma maratona tivesse corrido, dava espaço ao sono para o invadir e quando este vinha, na calada da noite, cerrava os olhos como que avisando não voltarei, ficava tempos e tempos no mundo dos sonhos, comigo sentado a inspeccioná-lo, ao mesmo tempo esperando que as sopas das refeições me permitissem chegar convenientemente ao parapeito da janela e soltar:
- Sim pai, já vejo.
No entanto ele continuava no mundo dos sonhos, questionava-me sobre que mundo o meu pai realmente idolatrava, o real e aborrecido, ou o imaginário e extaseante. À medida que o tempo se estendia, mais as sopas faziam o seu trabalho, mais tempo ele permanecia no mundo dos sonhos. Quando, por sorte, o apanhava acordado:
- Pai, continuo sem ver nada.
- Sossega filho, um dia hás-de ver.
Dizia que sim com a cabeça, num movimento cada vez mais lento, imperceptível a indivíduos mais distraídos, até que um dia não voltou a acordar, decidira indubitavelmente permanecer no mundo dos sonhos, quem era eu para o censurar. Derramei as lágrimas da ocasião, que as do sentimento vou derramando ao longo dos dias, ainda hoje, como as sopas não terminaram o seu trabalho, em bicos de pés tento espreitar a janela, olho olho e olho e contudo
- Não consigo ver nada.
Penso no meu pai, onde andas, que fazes, que contas, fazes-me falta. Olhando e olhando para a janela sem paisagem não defino uma forma, uma mísera cor. Projecto, sim, nesse vidro translúcido, a palidez da cara, o bailado infinito das mãos, o espírito de progenitor empenhado e assim
- Pai, vejo tudo.

F.S.

O mundo todo no escuro

2007-12-02T16:07:00.001Z

- Fala baixo ou ainda nos ouvem!
Realmente devia fazer isso, isto é nosso, fomos nós que o construímos, que demos o primordial sopro de vida, somos criador e criação. Pudesse eu ver através da bruma, este negrume que me inundou as vistas, e vê-la-ia aqui ao meu lado, com uns olhos zangados, extremamente zelosa, fêmea protectora da sua cria, mãe divina de uma obra perfeita.
- Tens razão, o melhor é falar mais baixo
E nisto, nesta escuridão ofuscante, começamos a sentir, a ver, a cheirar. No fundo é este o propósito desta nossa máquina de viver. Há quem estupidamente insulte esta intenção de sentir tudo e de todas as maneiras, gozam dizendo que estar dentro de um armário, enfiados no meio do escuro, é tudo menos uma máquina de viver. Que sabem eles? Nada. Perdoa-lhes porque não sabem o que dizem, nunca assimilaram este rodopio de sensações, costuma resmungar ela.
Qual é o mal, pergunto-vos a vocês, guerreiros da ociosidade, qual é o mal? Por que não pode o mundo estar aqui, abandonado no interior destas paredes de madeira à espera que o venham sentir? Por que não pode ser aqui o centro de massa desse bravo mundo, que vocês, pior do que terem abandonado, não ligam e se importam? Abram os olhos!
Porque o mundo é um armário por abrir.

O Senhor Indignado,

F.S.

Queda

2007-11-26T17:45:00.000Z

Caminho
Perna esquerda, perna direita
O arrastar do corpo
Sozinho
Tropeço, escorrego
A passo
A correr
A saltar
Cansado
Tropeço, escorrego
Insinuo-me, expando-me, quente
Arrependo-me, contraio-me, frio
Oriento
Perco
Persigo
Tento alcançar
Tropeço, escorrego
Caio.

F.S.

Manuscrito do arrependimento

2007-11-17T18:12:00.006Z

A porta está encostada, veja-se o espaço ali a chamar-nos, entramos sorrateiramente, olhamos a sala escura, janelas fechadas, atmosfera pesada, o quadro preto esbranquiçado ao de leve pelo giz a indicar-nos que estamos num templo de estudo, sagrado da sabedoria que muitos procuram e nunca vão ter, não se vislumbra vivalma, falsa conclusão, bastará aos nossos olhos adaptarem-se a esta claridade ou à falta dela e veremos com estes dois olhos que a terra há-de comer que ao centro se encontra um rapaz, vamos supor que sim pois esta luz pode atraiçoar-nos, aquelas feições de miúdo enternecido podem esconder um velho de espírito, não são necessárias estatísticas que o confirmem. Escreve ele num caderno de capa preta, como se não houvesse amanhã, a mão direita riscando incessantemente a folha ebúrnea, e muito já ele escreveu, imensas folhas salpicadas de azul escuro, uma tinta que carrega o peso da vida, cheia de intencionalidade, de devaneios, os devaneios são a objectividade do que nos apetece, do que nos assola, aquele sujeito sentado na cadeira do centro pensa, sente, arrepia-se, comove-se, e isto é o que ele grava no caderno, não lhe peçam para inventar sentimentos, pedir-lhe isso é pedir que minta, que renuncie à sua própria vida. Aproveitamos para espreitar por cima dos seus ombros, saber que coisa tão afincada ele cria, no topo da folha, em realce, Manuscrito do arrependimento, e daí parte a introdução, desenvolvimento e conclusão, a lengalenga que a professora da primária lhe meteu na cabeça, dá curiosidade em questionar o que tanto o apoquenta, responderia ele rudemente:
- Tudo
Mas que tudo, de que se arrepende ele? Um rapaz que tão jovem parece, o que lhe faltará?
- Tudo
Uma tomada de consciência rebenta com a bolha da criatividade que o envolve, soltam-se lágrimas da suas vistas, escorrem suavemente como um fio homogéneo e incolor, purificando a tumultação, a este sujeito não foi oferecido para assinar o tratado das paixões das almas, ainda está para vir a sociedade que agrade a todos, que pense nisso quem tem tempo para utopias, para sonhos desmedidos e hiperbólicos, porém que seremos nós sem os sonhos a não ser cadáveres conscientes, gente viva com coração de morto? Pelo menos quem se arrepende vive. Mais uma vista de olhos no caderno preto do nosso amigo:
- As minhas desculpas aos meus sonhos imperfeitos, As minhas desculpas a todos os outros que vou magoar
Levanta-se, abre as janelas do mundo, ofuscados estamos agora com aquela luz cintilante da manhã, sempre dá para certificarmo-nos da juventude daquela cara de menino, como é possível guardar tantos arrependimentos?
( não era nada disto que queria escrever num sábado à tarde)
Senta-se mais uma vez, e mais um vez, na folha de papel:
- Como estou arrependido mãe, quero voltar para casa.
Assalta-o então a lucidez daqueles que procuram e acham, arrasta a cadeira num rompante, tanto que se estatela no frio chão, enquanto se dirige ao velho quadro, trespassa o material verde, gemendo este num estonteante e estridente som que se propaga, deixando-nos ver, tatuado em linhas brancas de desilusão e irritação, como uma fogueira na noite:
- As minhas desculpas a mim mesmo.

F.S.

A melodia dos esquissos #1

2007-11-06T22:46:00.000Z

Porque, por vezes, os sons e as imagens são os melhores esquissos,

Sigur Rós - Untitled 1 (Vaka)

F.S.

Crescendo

2007-11-03T16:41:00.003Z

Início,

O vento.
O vento sopra.
O vento sopra frio.
O vento sopra frio e beija-nos a face.
O vento sopra frio e beija-nos a face enquanto nós na sé.
O vento sopra frio e beija-nos a face enquanto nós na sé abraçados.
O vento sopra frio e beija-nos a face enquanto nós na sé abraçados e nada mais existe.

Epílogo.

(devaneios)

F.S.

Todos os meus nomes

2007-10-28T01:13:00.000+01:00

Nunca sei como começar o que escrevo, não por não ter nada para dizer ou por me faltarem ideias ou ter bloqueios na escrita. Simplesmente porque aflige-me não conseguir impor a melodia que as palavras anseiam exprimir. Só por isso. Como agora se passa: apenas me apetece escrever, só escrever, divagar, no entanto gosto sempre de, por uma vez, voltar a ler o que escrevi e verificar que as pausas, os silêncios, os dó ré mi fá só lá si dó gramaticais e semânticos estão lá, de maneira que tento marcar o texto de música harmoniosa, sabendo que a melhor parte de cada leitura são os cinco segundos de profundo silêncio, vazio após o fim. São nesses breves segundos que se guardam as notas musicais das letras e palavras e frases, e assim o texto fica para a posteridade, para a eternidade, gravado no nosso corpo e mente. Porém jamais sei se o que estou a compor fica latente nos tímpanos das pessoas, aprecio muito mais a corrente de emoções que me perpassa enquanto deixo o meu braço dançar pela folha branca, ao mesmo tempo que a derramação sincronizada da tinta de cor azul arranha a sua superfície imaculada. Escrevo sempre em papel, sempre. Dá-me prazer desenhar as letras, sou como o pintor que pinta, o escultor que molda, o trolha que constrói, ainda que a caligrafia seja má, o que consequentemente faz perder o valor estético das linhas e curvas azuis do papel. Contudo, o prazer e excitação ficam imprimidos e isso, para meu agrado, ninguém mo pode tirar.

Todos nós somos muitos. O nome que temos apenas nos identifica, não nos define. Nomes temos muitos e variados, tão pobre é aquele por que somos conhecidos. De cada vez que me questionam:

- Como te chamas?

- Que nome é o teu?

Fico a pensar, aturdido mesmo pela complexidade da questão, permaneço estacado, que hei-de responder a esta gente. Normalmente digo aquele pobre que carrego, outras vezes, em que a coragem me assoma:

- Sei lá! Que quer que lhe diga, eu sou tantos!

Prendem-se nos meus olhos, que quererá ele dizer, às vezes fixo o olhar também nesses mirones tentando visualizar pelas janelas das suas almas que nomes os definem e nada encontro. Acabo muitas vezes suspirando:

- Conheço o nome que me deram, não conheço o nome que tenho.

Agora que o meu quotidiano está a mudar, apercebo-me de todos os meus nomes, de todas essas novas pessoas que juntas me definem a mim. Eu sou elas. Se quiserem saber quem sou procurem o Fábio, João, Cecília, Gonçalo, Catarina, Eduardo Joana, Cláudia, Pedro, André, Tiago, Rui, Marta, Margarida, Luís, Bruno, Diogo, David, Rita, Mafalda, Filipa e quando os conhecerem a todos, conhecer-me-ão a mim. Estes são todos os meus nomes. Os meus.

E acabo sempre a escrever com o peso dessa gente toda, dando-lhes voz, não as querendo desiludir, e por isso nunca sei quando acabar, talvez agora pois é altura de dar espaço aos cinco segundos de silêncio. Fim.

( )

F.S.

Depois da meia-noite

2007-10-22T23:50:00.001+01:00

O mundo encontra-se diferente, sinto-o nos lamentos sonoros nos fundos das ruelas, no ladrar esforçado dos cães, na ociosidade dos gatos, no vento que sopra desleixado em todas as direcções, no clima que já não é o que era, no desalento das pessoas, nos velhos que não sabem quem foram ou nos jovens que não sabem quem serão, o rebentar das gotas de chuva é frouxo nas janelas das casas, as gargantas cheias de catarro, tosse, tosse e mais tosse, as pessoas estão mais sombrias, frias, olham-me de esguelha, não vá eu traí-las na rotação de um olhar, sussurram para não as poder ouvir, pira-te rapaz, deixa-nos, põem-me de lado, indicam com o indicador esticado o isolamento, enchem-se-me as vistas de humidade, olho-me no espelho, a barba por fazer a tapar-me a pele albina .

- O mundo já não é o mesmo, pois não, Margarida?

No silêncio estático aglutinas o momento, vejo-te no espelho como se fosses minha, só minha, sou um fingidor, as vezes em que te digo que não preciso de ti são as vezes em que te minto, como me sinto alterado, as minhas feições cada vez menos as reconheço, a minha identidade escapa-se-me pelos dedos, somente quando pouso as mãos na tua face me revelo a mim mesmo. Olho para o espelho todos os dias, e todos os dias vejo outra pessoa, outro indivíduo, diariamente:

-Ouve lá quem és tu?

E o indivíduo imóvel, as olheiras sepulcrais sem nada de novo revelar, condenando-me ao fracasso, o vazio da expressão proferindo sentenças implícitas

(ando a tentar escrever um livro e não sei se sou capaz, Margarida)

Comigo cabisbaixo, quebro num estrondo o maldito espelho que tanto me aflige, exteriorizo todas as vísceras mentais que me consomem na dor do momento e o alívio do sangue a escorrer-me pela mão a libertar-me de mim, deito-me no chão gelado da casa de banho e pouco me importo com o que serei, enquanto o tic tac vagaroso do relógio de parede anuncia a meia-noite.

-Amanhã faço anos, Margarida.

E elevo a rigidez dos membros, pousando as mãos como uma concha por cima do coração, certificando-me que ele ainda bate.

Depois da meia-noite.

F.S.

Em breve

2007-10-14T01:03:00.000+01:00

Em breve os verdejantes prados emergirão da secura,

as ilusões confundir-se-ão no nevoeiro dos sonhos

e nós, escravos das vicissitudes, ganharemos a estrutura

necessária para projectar os futuros risonhos.

As estradas estender-se-ão no vazio do asfalto,

o pingo de suor a escorrer pelo nariz

como quem se atira penosamente do alto

com os músculos faciais a sorrir, feliz.

E as conturbadas irregularidades do caminho

a assinalar o fim da linha

enquanto desespero por regressar ao meu ninho,

sentir a terra que é deveras minha.

Em breve o Oriente me levará a casa,

e, onde agora sou contaminado pelo exagero das multidões

brevemente terei o silêncio do mundo sem farsa,

onde faço parte de todas as comunhões.

Conto pelas inspirações ofegantes quanto me falta para regressar.

Para o ano voltarei.

Para o próximo mês voltarei.

Daqui a uma semana voltarei.

Amanhã voltarei.

Em breve.

F.S.